SBAGLIATO

Im Urlaub übermannt mich ein Moment von Kontrollverlust. Maniakalisch durchforstet ich die digitalen Weiten nach der Frau, die man anscheinend so schwer vergisst. Sie schreibt Kolumnen und sie schreibt über ihn, allerdings kodiert sie seinen Name: Julius. In ihrer Kolumne „Bei Paula“, die in einem unabhängigem Onlinemagazin erscheint, greift sie Themen auf, die in Kneipen eben aufkommen. Ich finde heraus, dass sie ein Praktikum bei der Abendzeitung gemacht hat, Saketini ansprechend findet und brünett ist. Das saftige kastanienbraun ummalt ihr unerträglich mediokres Gesicht. Wenn sie spricht, betont sie scharf das „S”. Sie hat einen anständigen Literaturgeschmack und eine makellose Maniküre. Und ansonsten ist sie echt okay, aber durchschnittlich. Also wozu die Umstände, Julius?

Yuri betont oft, dass ihm das Poetische an mir gefällt. Dass ich Worte kuratiere, bevor ich sie in Sätze verwandle. Dass ich mich gewählt ausdrücke und keine Rechtschreibfehler zulasse. Er mag das alles, weil es ihn an sie erinnert. Manchmal sehe ich, dass er diese beschissenen Poesieposts à la Max Richard Leßmann auf Instagram liket. Dann frage ich mich immer, ob er an sie oder an mich denkt. 

Im nächtlichen Palermo drücke ich mir etliche Sbagliato rein und sorge für genug Wegbier. Der Rausch sitzt und ich entwickle das Bedürfnis mich Yuri mitzuteilen. Mit einem Auge leicht zugedrückt, tippe ich in der Notizfunktion meines Telefons.

Du hast ihre Teile in mir gesucht und zu deiner großen Enttäuschung sie dort nicht gefunden. Du rast durch Stadtviertel, um sie irgendwo einzuholen und dann stehst du trotzdem jedes Mal auf meiner Matte. Im Gepäck nur dein verletzter Schatten. In meiner Anwesenheit bist du abwesend. Ich habe dir so viel von meiner Großartigkeit abgegeben, dass ich angefangen habe an meiner eigenen zu zweifeln. Du bist reine Entropie. Die Normalität, die du anscheinend so dringend suchst, ist ein Irrgarten und der Weg dahin dein täglicher Eskapismus. Yuri, wir müssen damit aufhören.

Noch eine Nachricht, die ich nie abschicken werde. Als ich am nächsten morgen das B&B verlasse und ins Taxi steige, packe ich die leeren Flaschenleichen und Zigarettenkrüppel in eine Plastiktüte, um Beweise andernorts zu vernichten. Die Flaschen klimpern während der Taxifahrt heftig aneinander und beim Aussteigen offenbaren sich dem Fahrer im Licht der Straßenlaterne die Überbleibsel meiner Nacht. Ein verständnisvoller Blick begleitet mich an die platforma cinque. 

Zu Hause angekommen holt mich eine Traurigkeit ein, die ich nicht eingeladen habe. Ich beschließe die Bettwäsche zu waschen unter der Yuri und ich bis vor Kurzem notch waren. Ich rieche daran, vielleicht ist er noch da. Sehnsüchte, die nicht erwiedert werden, werden zur Sucht.