Komm da nich‘ mehr so gut raus

Das verdammte Handy klingelt. Es klingelt. Und es hört auch gar nich‘ mehr auf zu klingeln. Gottverdammt. Als hätt‘ ich nich‘ lang genug dafür gearbeitet, um all meine abscheuliche Familie grundsätzlich zu verscheuchen! Scheiße. Ich mein‘, habt‘ ihr schon ein‘ einzigen aufrechten Satz über meine Familie gelesen?

Dacht‘ ich mir.

Ich heb ab.

Die Stimme am anderen Ende der Leitung erzählt, dass mein Papa ein‘ Schlaganfall erlitten hat. Schuld ist anscheinend irgendein beschissenes Loch im Herz, durch das kleine körperinterne Krusten in den das Gehirn mit Blut versorgenden Kreislauf eindringen. Um dort im Gehirn dann stecken zu bleiben.

Ich weiß, was ihr jetzt denkt. Aber nein, keine Angst, meiner Stiefmutter gehts prächtig.

Die Ärzte sind jetzt sehr konkret. “Bei einem Schlaganfall kann alles passieren.” Ich bezweifle das, doch lasse sie weiterreden. Sie müssen das tun. Sie sind so Menschen. “Vielleicht lispelst du danach nur ein bisschen, vielleicht spielst du nicht mehr flüssig „Aber Bitte Mit Sahne“ am Klavier, vielleicht bist du aber auch für den Rest deines Lebens eingeschränkt.”

Bei meinem Papa war’s übrigens nur Zweiteres. Also wie soll ich’s jetzt sagen, ohne gemein zu wirken? Also wirklich großes Glück. Halt. Nur nach dem Telefonat. Da wusst‘ ich das ja nich‘.

Ich zwiebel mir erst mal einen saftigen Blunt in die Birne. Nich‘ aus zwang, sondern nur so. Nüchtern kann der mich jetzt ja auch nich‘ wirklich gebrauchen. Nüchtern kann ich mich selbst ja auch kaum wirklich gebrauchen. Das Handy liegt am Boden. Er irgendwo im Krankenhaus. Und die Ärzte sind so gottverdammt hilfreich. Außerdem merkt man auch gar nich‘, wenn ich high bin.

Und ich lieg auf der Couch. Und er irgendwo. Macht irgendwo. Irgendwas. Irgendwelche Therapien. Vielleicht. Er macht irgendwelche Therapien, vielleicht, wo sich erwachsene Männer neben einem durchaus mal einstuhlen könn‘. Wenn der Stress zu viel is‘. Oder der Krankenwagen nur ne‘ rote Ampel mehr umschiffen musste… oder so. Halten.

Keine Ahnung.

Hat schon alles ein‘ infantilen Kern. Halt… Eine Minute? Vielleicht ein‘ Moment.

Im Mundwinkel steht mir der Sabber, in der Küche… steht mein Weberknecht. Ich verknote mich. Komm da nicht mehr so gut raus. Ich glaub‘, die Zeit läuft mir davon. Irgendwie.

Mein Handy klingelt. Verdammtes Ding. Mein Papa ist entlassen. Toll! Jetzt kann er endlich versuchen, Klavier zu spielen. Ja. Jetzt kann ich endlich erzählen, dass er das nicht mehr kann. Witzig. Jetzt kann ich endlich wieder zeigen, wie sehr ich sie doch alle hass‘.