Tage des Schriftstellers: Der Streik

Ich starrte auf das leere Dokument. Eigentlich wollte ich nur eine simple Szene schreiben: Meine Hauptfigur betritt ein Gasthaus, bestellt Bier, lernt eine mysteriöse Fremde kennen. Ein Selbstläufer. Doch als ich die ersten Sätze tippte, fühlte es sich an, als würden meine Figuren kollektiv die Arme verschränken.

»John betrat das Gasthaus.«

Nichts. Kein inneres Bild, keine Bewegung. Stattdessen hörte ich in meinem Kopf, wie John missmutig knurrte: Schon wieder ein Gasthaus? Ernsthaft?

Ich löschte den Satz und versuchte es erneut. »Er schob die Tür auf, der Geruch von Braten hing in der Luft.«

Diesmal meldete sich die mysteriöse Fremde: Braten? Ich bin Vegetarierin, falls du’s vergessen hast.

Ich seufzte und warf einen Blick zu Ernest. »Die haben sich gegen mich verschworen.« Ich glaubte, Spott in seinen Stacheln zu erkennen.

Ich tippte weiter, trotzig: »Die Fremde lächelte geheimnisvoll.« Nein, tu ich nicht, hörte ich sie in meinem Kopf. Ich hab Migräne. Und ehrlich: Dieses ›mysteriös lächeln‹ ist so abgedroschen.

Ich knallte die Hände auf die Tastatur. »Ihr seid Figuren, keine Gewerkschaft! Ihr könnt nicht einfach den Dienst verweigern!«

In meinem Kopf hörte ich kollektives Räuspern. Wir fordern bessere Dialoge, realistischere Konflikte und angemessene Bezahlung.

»Bezahlung?!« Ich lachte hysterisch. »Ihr seid erfunden! Ich bin der, der unbezahlt hier sitzt und kalten Kaffee trinkt!«

Genau in diesem Moment betrat Max meine Wohnung. Er sah mich an, dann den offenen Laptop, dann mich wieder. »Du streitest schon wieder mit deinen Charakteren, oder?«

»Sie streiken«, erklärte ich tonlos. »Sie weigern sich, irgendwas zu tun. Nicht mal den Raum betreten wollen sie.«

Max setzte sich neben mich, griff sich einen meiner Keksreste. »Vielleicht haben sie recht. Gib ihnen mal was Neues. Statt Gasthaus – wie wär’s mit einer Bowlingbahn?«

Ich blinzelte. Eine Bowlingbahn? John in Leihschuhen, die Fremde mit Migräne, wie sie wütend eine Kugel schob … Ich musste grinsen. Ich probierte es: »John betrat die Bowlingbahn.«

Und siehe da – plötzlich zogen die Bilder los. John stolperte über die glatte Fläche, die Fremde bestellte Mineralwasser und Ernest bekam in einer imaginären Ecke sogar einen kleinen Plastikstuhl, um zuzuschauen.

»Na also«, freute ich mich. »Manchmal brauchen sie nur eine neue Bühne.«

Max grinste breit. »Oder bessere Autorenrechte.«