Luma

Rote Fäuste fliegen im Schmelztiegel der Glut. Wir haben das Feuer geschürt, vorher, an diesem Abend. Jetzt sitzen wir im Kreis, starren in die lodernden Flammen. Die Gedanken sind frei, werden festgehalten, fortgeworfen, niedergebrannt – rundherum, rundherum – durch die Spirale, hinein.
Das Holz knistert, zieht eckige Formen durch sich hindurch, aus sich heraus. Jemand hustet. Könnt ihr den Rauch riechen, der in meiner Jacke wohnt seit ich es tue?