Auf der Mülheimer Brücke

»Die ganze Nacht liege ich wach,

Tippe Zeilen,

Spiele Noten,

Für wen?«

»Nein … Versuchs weiter!« Sie zieht an ihrer Zigarette. Blond gefärbte Haarsträhnen mit Ansatz liegen ihr Nass auf der Stirn. Der Regen lässt nach und das Grundrauschen der Stadt setzt sich wieder durch. »Hahaha, okay! Immer weiter auf der Abwärts-Leiter, verstanden!« Er lächelt und schaut zum Horizont. Der Rhein fließt im schönsten Grau Fluss abwärts Richtung Düsseldorf. Er kritzelt weiter auf dem nassen Block. 

»Ich hatte nie ein Problem damit,

Doch jeden Tag komponieren, 

Um dann innerlich zu erfrieren,

Ist in Retrospektive ein einziges Missgeschick.« »EEW, Kitsch! Nein, definitiv nicht.« Sie schnipst ihren Zigarettenstummel von der Brücke, während sie stirnrunzelnd Qualm auspustet und sich den schwarzen Mantel zu zieht. Der letzte Tropfen fällt. Jetzt hat der Regen ganz aufgehört.

»Verlockend, verlockend

Wer

Vor seinen Träumen nicht stockend

Alles gibt

Dem es gern geschieht 

Dass er sich wieder schwer 

In der nächsten Misere wiegt.«

»Okaaaay. Besser wird’s heute wohl nicht, was mein Lieber?« Sie spricht sarkastisch, kalt. Er erkennt sie nicht wieder. »Ich war noch nicht fertig!« 

»Innerlich leer 

Der Gedanke siegt …« Er spricht leise seinen letzten geschriebenen Vers. Immer und immer wieder. Er wird nervös. »Ich … Ich … mir fällt nichts ein.« Entsetzt schaut er, auf den nassen Block in seinen Händen. Der Regen setzt wieder ein. Sie wartet einen Moment ab. Dann ergreift sie wieder das Wort. »Mach dir keine Mühe. Es hätte mich sowieso nicht überzeugt.« In den Himmel blickend sieht sie, dass es sich einregnen wird. Kein Wind, nur dichte, graue Wolken. »Vielleicht …«, beginnt sie wieder, »Vielleicht solltest du dich noch etwas in diesen Gedanken hinein steigern. Das könnte helfen.« Hämisch grinsend schaut sie ihn von der Seite an. »Das brauche ich nicht … Du weißt doch WAS ich denke!« Seine Stimme bebt. »Dieser Gedanke, dieses Gefühl, ich kenne es besser als mich selbst!!« Er schreit, doch der starke Regen verschluckt alles. Keiner hört ihn. »Nun, dann spring doch!« Kaum ausgesprochen, verlässt sie ihn. Kein Mensch ist auf der Mülheimer Brücke. Nur er und sein Block. Kein Mensch war auf der Brücke? Und aus der Regenwand hervor, kriecht, die 18 Richtung Klettenberg.