Black Magic Woman

Sengende Hitze über Arusha. Mein Nachtaufstieg auf den schneebedeckten Kilimandscharo liegt hinter mir. Das T-Shirt klebt an meiner Brust wie eine zweite Haut. Schon am Nachmittag schmeckt das Bier. Die dicke Kneipenmama in ihrer Bretterbude bringt mir hüftschwingend eine neue Kehlenkühlung. Ich übernehme die Runde am Nachbartisch, komme ins Gespräch. Johnny, ein altersloser Typ mit Baseballmütze spricht etwas Deutsch. Seine drei Freunde können leidlich Englisch. Wir lachen, trinken, reden mit Händen und Füßen – ein fundamentales Weltprinzip der Verständigung. Neues ruft. Ich will Schwarzafrika pur erleben, dort, wo noch kein Weißer war. Meine neuen Kneipenfreunde diskutieren meinen Wunsch, laut gestikulierend. Die Kneipenmutter faucht sie in scharfem Ton an. Anscheinend ist sie strikt gegen den sich abzeichnenden Plan. Ihr Toben wird von den Männern ignoriert. Schon stehen wir auf der Straße. Mohammed, der gemütliche Dicke, organisiert einen zerbeulten Lastwagen, wir rollen in die aufkommende Dämmerung. Nach zwei Kilometern gibt es keine Straßenbeleuchtung mehr, die Schlaglöcher nehmen zu. Ein diffuses Angstgefühl aus der Magengegend steigt auf. Erste Funzeln an Wellblechhütten spenden wieder mehr Licht. Dunkle Gestalten huschen durch verdreckte Gassen, dazwischen schrilles Frauengelächter. „Wir sind da“, meint Johnny. Wir springen vom Lkw, direkt in die schummrige Kneipe. Ich sehe Männer mit Bierflaschen in der Hand, dazwischen ein paar Frauen, wohl aus dem horizontalen Gewerbe. Die Gespräche verstummen, als sie mich – den weißen Eindringling – abschätzig mustern. Auch meinen vier Begleitern ist es nicht wohl in ihrer Haut, selbst schwarze Fremdlinge in der Gegend. Ein massiger Körper rempelt mich von hinten an, Gruselgeschichten überrollen mich in Sekundenschnelle: „Wer als Weißer nach 20 Uhr in solch schrägen Bezirken unterwegs ist, wird am nächsten Morgen als Leiche irgendwo verscharrt gefunden.“ In der spannungsgeladenen Atmosphäre trommelt Mohammed plötzlich leise mit seinen Händen afrikanische Rhythmen auf dem abgewetzten Holztisch. Klänge, wie aus dem Nichts aufsteigend. Verstärkend greifen die drei Freunde den Rhythmus auf. Ich reihe mich ein, imitiere immer eindringlicher Carlos Santanas Melodiebögen aus voller Kehle. Got a black magic woman, make me so blind I can’t see. But she’s a black magic woman, and she’s trying to make a devil out of me. Einige finstere Kerle haben die Arme vor der Brust verschränkt, durchbohren mich mit ihren Blicken. Am Nachbartisch stimmen jetzt zwei Typen ein, erfinden passende Gegenrhythmen, grinsen uns zu. Ich stelle mich auf meinen wackligen Stuhl, wiederhole lautstark die magische Strophe. Eine kleine Gruppe hinten am Tresen singt im Echo. Santana haben sie im Ohr, wohl begnadete Improvisationskünstler? Zentnerschwere Säcke fallen von meinen Schultern. Ich drehe mich zu ihnen, wechsle zu „Oye cómo va – mi ritmo bueno pa‘ gozar mulata“. Alle sind dabei, als ob wir das vorher professionell geprobt hätten. Nach meinem Energiewirbel sinke ich erschöpft auf meinen Stuhl. Ein paar Frauen klatschen spontan Beifall, erheben sich von ihrer Bank, andere stimmen ein. Gegen Mitternacht verabschieden wir uns. Noch nie habe ich so viele schwarze Hände abgeklatscht, so viele freundliche Gesichter auf einem Fleck gesehen. Einer ruft uns nach: You come again tomorrow? Ich drehe mich um: Let’s see, maybe.