Der Dschungel im Nichts

Das Buch, welches mein Leben verändert hat, habe ich nie gelesen. Ich habe auf unserem alten Röhrenbildschirm die Disney-Adaption gesehen, abgehackt, wegen der selbstgebrannten DVDs. Aber das hat mir und meiner Schwester gereicht.

Wir haben eine ganze Welt gebaut. Um das staubige Dorf herum, inmitten des blühenden grünen Dschungels, haben wir mit den Wölfen und Schlangen gesprochen, uns vor Shirkan, dem Tiger, hinter unserer Couch, einer riesigen Felswand versteckt. Wir waren Mogli und Schanti und Ranschan, deren Eltern, Cousins, die Freund:innen, die ersten Crushes und viele viele mehr. In dieser Welt haben wir die verrücktesten Streiche gespielt, wenn ich zurückdenke, höre ich unser Lachen oder die begeisterte Stimme meiner Schwester, wenn sie die Details ausmalt.

Ich glaube nie wieder in meinem Leben habe ich mit so einer Einfachkeit fantasiert.

(Heute weiß ich nicht, was ich von dieser Welt denken soll. Eine Imagination über ein Indien, das es nicht gibt, über ein Nicht-Österreich, obwohl vieles ähnlich funktioniert.)

Einmal habe ich ins Hörbuch reingehört, vor unserem kleinen silber-roten Radio liegend, bevor ich beschloss, dass unsere Version besser war, lustiger, freier. Und doch war es Moglis Geschichte, die Geschichte von dem Jungen, der im Dschungel und später in einem Dorf aufwächst, welches meine Kindheit verändert hat. Kipling und Disney – beide rassistisch, beide problematisch –, haben mir und meiner Schwester eine Welt gegeben, mit der wir erwachsen wurden. In meinem Dschungelbuch habe ich gelernt, in mich als Erzählerin zu vertrauen, und darin, dass meine Geschichten gehört werden wollen. Ich fühlte mich mächtig, weil ich die Fäden spann, weil ich allein wusste, ob all unsere Charaktere am Ende des Tages gut heimkommen würden. Dann wieder streikte meine Schwester. „Das löschen wir, oder ich spiele nicht weiter.“ Und ich, ich brauchte doch meine Komplizin, meine Verbündete, eine Besetzung für die Hälfte der Figuren.

Ich erinnere mich kaum noch an die physischen Orte. Ja, da war unser Keller, da waren Spielplätze, Strände, an denen wir in unsere Rollen schlüpften, manchmal bauten wir die echte Welt ein. Aber meistens, wenn ich zurückdenke, sehe ich nichts weiter als die unendlichen Grünschattierungen des Dschungels gegen das sandgelbe Dorf mit seinen modernen Häusern aus Glas und Weiß im morgendlichen Dunst. Ich höre den Fluss rauschen und rieche die Frangipani auf dem Weg zu dem alten verzweigten Baum, der unser Baumhaus auch Jahre später noch trägt. Dort oben liegen magische Karten, Tigerkrallen, Knochen und andere Schätze. Schätze, von denen einzig und allein meine Schwester und ich wissen.

Aber eine Ausgabe von Kipling, nein, nach der muss man woanders suchen.