Der Türmer von Klagenfurt

In früherer Zeit war es Brauch, dass der Wächter auf dem Turm der Stadtpfarrkirche in Klagenfurt stündlich durch einen kräftigen Hornruf nach allen Himmelsrichtungen die Stunde verkündete. Die Mitternachtsstunde durfte er aber nur nach Westen, Norden und Osten blasen, niemals nach Süden, denn dort lag vor der Stadt der Friedhof von St. Ruprecht, und sein Ruf hätte die Toten aus der Grabesruhe wecken können.

Einst versah ich das Türmeramt. Damals war ich noch ein arger Trunkenbold, ich blickte öfter ins Glas als dass ich einen Ruf vom Turm tat. Als ich eines Abends ziemlich betrunken war und im Wirtshaus zum Goldenen Ochsen an den Stammtisch kam, wo die tägliche Zecherrunde schon versammelt war, fanden meine Saufkumpanen ihren Spaß daran, mich wegen meinem späten Erscheinen zu necken. Einer hänselte mich wegen meines erbärmlichen Türmerrufs, und ein anderer spottete über meinen Sohn, der für mich die Stunde blasen musste, weil ich so oft blau war. “Sein Hornruf klingt so kläglich”, sagte er, “als wollte er die Toten aufwecken, ha haha!”

Über den Spott der Zechbrüder wurde ich so wütend, dass ich zornig aufsprang. “Ich werde euch die Toten schon wecken!”, schrie ich zornig, sprang bei der Tür hinaus und rannte auf meinen Turm zu. Es war gerade Zeit, den Mitternachtsruf erklingen zu lassen. Ich griff also rasch nach dem Horn und blies mit gewaltigen Stößen zuerst nach Westen, Norden und Osten und dann auch – nach Süden. Zu Tode erschrocken stürzte meine Ehefrau herbei und wollte mir das Horn entwinden. Doch vergeblich. Ich blies nur noch stärker gegen Süden hin, dass es wie Posaunenton über die Dächer und Felder klang bis an die Pforten des Friedhofs.

Da begann ein unheimliches Leben und Treiben auf der Stätte des Friedens. Die Gräber öffnen sich, grausige Gestalten schwangen sich aus der Tiefe empor. Lautlos bewegte sich der gespenstische Zug im fahlen Lichte des Mondes zum Turm zu, woher der Weckruf erklang. Da sah ich den nächtlichen Spuk heranziehen: grinsende Totengesichter, knöcherne Hände, bleiches Totengebein; eine Heerschar schauriger Gestalten schritt stumm die steilen Stufen des Turmes empor. Vor Schreck sank ich in die Knie und streckte abwehrend die Hände aus. Was hatte ich getan? Oh Gott! Schon langte der vorderste mit seinen Knochenfingern durch die Stäbe ds Turmgitters nach mir – da erdröhnte vom Turm der Glockenschlag eins. Das war meine Rettung. Im Nu war der nächtliche Spuk in alle Winde zerstoben.

Seit dieser Zeit wagte es kein Türmer in Klagenfurt mehr, sein Horn gegen Süden zu blasen und die Toten damit aus dem ewigen Schlaf zu wecken. Und ich? Von da an rührte ich kein Glas Alkohol mehr an, das war mir eine Lehre.

Lejla, 13 Jahre