Die Frau, die ich bin

Fast alle Mädchen in meiner Klasse hatten einen, also wollte ich auch einen. Einen BH. Es war Ende der 90er, als Britney Spears mit „Hit Me Baby One More Time“ bauchfrei an die Spitze der Charts hüpfte, wir saure Kaugummis kauten und Tamagotchis sterben ließen. In Begleitung meiner Mutter ging ich in die Unterwäscheabteilung eines noblen Grazer Kaufhauses. Mit kindlicher Röte im Gesicht probierte ich zwei, drei Stücke an und entschied mich dann für ein sportliches, weißes Modell aus samtig-weichem Stoff, eingefasst von einem dunkelblauen Band. Schnörkellos. Das war dann wohl der Moment, als ich vom Kind zum Mädchen wurde. Am darauf folgenden Tag zog ich am Schulklo mein Leiberl hoch und präsentierte meiner besten Freundin stolz das neue Kleidungsstück. Wir kicherten und fühlten uns dabei ziemlich erwachsen.

Fast alle Mädchen in meiner Klasse hatten sie, also wollte ich sie auch. Die Regel. Wir rauchten heimlich hinter den Müllcontainern am Schulhof, streuten uns Glitzerpuder ins Gesicht und trällerten „Oops! … I Did It Again“. Cool und verschämt zugleich steckten sich die anderen in der großen Pause gegenseitig OBs zu. Wie Drogendealerinnen in einem Club. Als ich sie dann zum ersten Mal bekam, war ich gerade auf Urlaub bei meinen Großeltern. In meiner Unterhose ein Fleck rötlich-braunes Blut. Ich schämte mich, traute mich zunächst kein Wort zu sagen. Ich stopfte meine Hose mit Klopapier aus, doch irgendwann musste ich etwas unternehmen. Also vertraute ich mich meiner Großmutter an. „Jetzt bist du eine Frau“, sagte sie zu mir, doch ich wusste nicht, was das eigentlich bedeuten sollte. Frau war ich durch das bisschen Blut noch lange nicht.

Fast alle Mädchen in meiner Klasse hatten es, also wollte ich es auch. Das erste Mal Sex. Mittlerweile zogen wir uns dicke, kohlschwarze Kajalstriche unter die Augen, tranken billiges Dosenbier und Travis grölte laut „My Loneliness Is Killing Me“. Es passierte in einem feuchten Zelt am Campingareal eines großen Festivals. Er gefiel mir nicht besonders, aber er brachte mich zum Lachen. Wir waren ziemlich betrunken, er fasste mich an. Ich wusste nicht, ob ich es wirklich wollte. Oder er. Am nächsten Morgen vermieden wir es, uns nüchtern in die Augen zu schauen. Mit der glänzenden Fotolovestory aus der Bravo Girl hatte es jedenfalls kaum etwas zu tun. Ich erzählte es niemandem. Manche wussten es trotzdem.

Die Frau die ich sein wollte, die Frau, die ich jetzt bin, wurde ich erst, als ich mich so berühren ließ, wie ich es wollte. Als ich meine beiden Kinder auf die Welt brachte und erfuhr, welche unendliche, weibliche (Ur-)Kraft in mir steckt. Als ich meinen BH im Schrank verstaute und mich nicht mehr schämte für den blutigen Fleck in meiner Unterhose. Als ich mich zum ersten Mal öffentlich laut zu sagen traute: Ich bin FEMINISTIN.