Die M5 entsteht, der Rausch hält an

Im Park lerne ich Zwirni kennen, wie so viele andere auch. Er war in einem anderen Heim und ist danach bei seiner Oma in Weiden gestrandet, auf der Suche nach einer Unterkunft. Er ist der Erste, der in die Moltkestraße 5 zieht. „Die M5“ entsteht. Es ist ein abgefucktes Reihenhaus in einer langweiligen Straße. Vier Wohnungen gibt es hier, eine pro Stockwerk. Außer ihm wohnt hier ein Vietnamese, der aber bald auszieht, und alle anderen Wohnungen werden in den nächsten Jahren von unserem Gesindel besiedelt. Zwirni im Erdgeschoss mit Karsten, der nicht mehr mit der Maggi-Fix-Tussi zusammenleben will. Karstens Platz wird irgendwann von Bummel eingenommen, denn Karsten landet bald im Knast. Bummel taucht einfach in Weiden auf, ein Punker ohne Plan, aber mit zu viel Testosteron. Im zweiten Stock zieht bald Ela ein, das Grufti-Mädel der Stadt. Wieder aus dem Nichts taucht der nächste Punker auf: Jimmy. Er landet in Elas düsterer Wohnung und im Bett. Niemand weiß, ob sie nun zusammen sind oder nicht. Hier verbringe ich meine Wochenenden und gestehe Zwirni meine endlose, freundschaftliche Liebe. Nachdem ich die Flasche Korn alleine leere, beginnt die sentimentale Aufarbeitung meiner Gefühle. Eine tiefe Umarmung, unverständliche Worte und ein warmer Fuß: „Igitt“, erwidert er mir meine Offenbarung. Mir läuft Kotze aus dem Mund und tropft an ihm auf seinen Fuß hinunter. „Ich muss los!“, um den letzten Zug zu erwischen und zurück ins Heim. Meine Erinnerung besteht ab jetzt aus Fetzen. Mein Gesicht klebt auf der Klobrille der Zugtoilette, während ich weiter kotze. Im Heim angekommen, stolpere ich gegen die Zimmertür meiner Erzieher: „Hallöchen, ich bin wieder da.“ Prompt wird das Alkohol-Blasegerät ausgepackt. „Der Highscore ist das Einzige, worauf es wirklich ankommt“, setze ich mir zum Ziel. „3,1 Promille“, zeigt das Gerät an. Ich bin stolz auf mich. Meine Erzieher nicht. Am nächsten Tag ist der Ärger garantiert.

Die M5 macht einen Ausflug nach Grammelkam, wo die wenigsten Menschen hausen! Das Ortseingangsschild ist nicht weit entfernt vom Ortsausgangsschild. Ein uriges Wirtshaus steht hier in der bayerischen Prärie. Es wird nicht mehr als Wirtshaus genutzt. Wir besuchen dort Freunde; Steffen lebt dort. Steffen kennen wir von einer Party. Wir entscheiden uns suffartig für eine Spritztour auf seinem Roller. Dunkelheit umgibt uns, Alkohol umhüllt uns, und Steffen steht total auf mich. Alkoholgetränkt kutschiert er mich durch die Pampa, doch die Gemütlichkeit endet schnell. Wir kommen vom Weg ab und landen im Graben, der Roller obenauf. Wir sind unverletzt und schaffen es zurück. „Schwein gehabt“, denken wir uns ohne Worte, denn Steffen ist wohl zu verliebt, um ein Wort herauszubringen. In der Zwischenzeit sitzen Danny und Bummel auf einer Bierbank draußen. Danny ist ein Schulfreund, den ich aus dem Park kenne. Als Bummel Danny aus Jux von der Bank schubst, landet er so unglücklich auf seinem Gesicht, dass er sich eine Platzwunde zuzieht. Blut spritzt, ein Taschentuch reicht nicht aus. Ein Punkermassaker in Niederbayern! Es geht ins Krankenhaus. Danny muss genäht werden, während Bummel dort die Toilette anzündet. Rauch steigt auf, die beiden hauen ab. Meine Erzieher erreichen mich nicht. Irgendwann zurück im Heim hole ich mir meinen Ärger ab. Was ist in all den Tagen eigentlich passiert?