Die Puppe und der böse Mann

Es gibt viele Geschichten, die man nicht schreiben kann, und die Gründe dafür sind vielfältig. Manchmal ist man dem Stoff nicht gewachsen, weder psychisch noch sprachlich. Anderes kann man nicht schreiben, weil die nötige Klarheit fehlt und einem alles noch wie in einem Nebel schwimmend erscheint. Manches wieder bleibt ungeschrieben, weil es vielleicht gar keine Geschichte ist, sondern zu kurz dafür, zu handlungsarm, vielleicht nicht pointiert genug. Und manches kann man nicht schreiben oder, besser gesagt, nicht mehr schreiben, weil es Wörter enthält, die auf einer schwarzen Liste stehen, und weil man kaum korrekte und noch erlaubte Synonyme findet, wobei ich mir jetzt gerade, wo ich das schreibe, nicht mehr sicher bin, ob der Ausdruck “schwarze Liste” nicht selbst längst auf einer schwarzen Liste steht.

So eine winzige Geschichte, die fast gar keine Geschichte ist, möchte ich erzählen, obwohl ich es nicht tun dürfte. Es ist nur eine Episode aus meiner Kindheit, die mir aber deutlich in Erinnerung geblieben ist.

Ich hatte als kleines Mädchen, als ich noch gar nicht in die Schule ging, eine schwarze Puppe, die man damals genau so nannte, wie man sich vorstellen kann, dass sie damals genannt wurde. Ich hatte viele Puppen, auch schönere und größere, aber diese etwa 20 cm große Gummipuppe war eine meiner liebsten, vielleicht weil sie so exotisch war, denn sie hatte aufgemalte Kraushaare, dicke rote Lippen und ein zerfleddertes Baströckchen als einziges Kleidungsstück, erfüllte also alle damals gängigen Klischees perfekt. Man konnte die Puppe zusammendrücken und sie nahm doch wieder ihre Form an, und dieser Umstand war es auch, der ihr quasi das Leben rettete.

Mein Großvater nämlich, der Musiklehrer war und auch der Gründer und Leiter der Blasmusikkapelle in meiner Heimatgemeinde, hatte einen Musikerkollegen, der in der Kapelle Trompete blies und daher manchmal zu uns ins Haus kam. Dieser sehr kleine, rotgesichtige und dickliche Mann mit einem unschönen Familiennamen hatte die Angewohnheit, meine schwarze Puppe und nur diese, wenn ich wie so oft auf dem Boden spielte, zu treten, ja geradezu voll auf sie draufzusteigen, sodass ich die Puppe nach einigen dieser Vorfälle wegräumte, wenn er kam. Mir fiel natürlich auf, dass er den anderen Puppen nichts tat, aber ich wusste nicht, warum er nur diese eine nicht mochte, die ich so besonders gern hatte. Meine Großmutter hat die Vorfälle nicht bemerkt, denn er hat es sicher so geschickt gemacht, dass niemand es sah. Ich sagte es auch keinem, vergaß es aber nie.

Viele Jahre später erzählte ich meiner Großmutter davon und sie sagte, das wundere sie gar nicht, denn der damals bereits verstorbene J. sei im Krieg ein gefürchteter KZ-Aufseher gewesen und sie habe ihn auch nie leiden können.

Warum sollte man diese Geschichte nicht schreiben dürfen? So hat meine schwarze Puppe immerhin ein ganz kleines Denkmal bekommen, auch wenn ihre ganze Existenz an sich politisch nicht korrekt war.