Die Sauerkirsche

In dem Garten meiner Eltern stand eine Sauerkirsche. Die Kirschen waren „krittesuer“, so nennt man bei uns Früchte, so sauer, dass sie kaum genießbar sind. Sie wurden auch nicht geerntet. Ich glaube, nur ich pflückte und mochte sie. Vielleicht, weil wir uns vom Wesen her etwas ähnlich sind.

Ich wäre wohl nie auf die Idee gekommen, selbst einen Sauerkirschbaum zu pflanzen. Doch in unserem jetzigen Garten stand schon ein Bäumchen. Es wird morgens als erstes von der Sonne beschienen. Und seine weißen Blüten verströmen einen zarten Duft, der mich jedesmal zum Stehenbleiben zwingt, wenn ich unter ihm hindurch zum Gartentor gehe.

Die Kirschen werden dunkelrot, fast schwarz, wenn sie ganz reif sind. Die Süße und Säure der schwarzroten Früchte sind in ihrer Reife so ausgewogen, dass man kaum noch von Sauerkirschen sprechen möchte. Sie ergänzen sich mit einer ganz zarten Bitterkeit zu einem Aroma, das aus der Spannung seiner Gegensätze lebt. Vergleichbar einer Dissonanz in der Musik, wenn sie in einer Harmonie aufgehoben wird.

Im letzten Jahr war die Ernte so überwältigend, dass ich fast zwei Wochen lang täglich im Kirschbäumchen stand, den Kopf in der grünen Baumkrone, um nach den schönsten rot glänzenden Kirschen zu suchen. Ich pflückte sie vorsichtig am Stängel, Pärchen für Pärchen, damit die Früchte nicht aufrissen.

Das Suchen und Sammeln zwischen den Zweigen, umschirmt vom Baumgrün, wurde fast zu so etwas wie einer Meditation. In stundenlanger Versenkung konnte ich beinahe nicht aufhören zu suchen, hätte mich nicht irgendwann der volle Eimer gestoppt.

Das Entkernen mit dem Hand-Entkerner in Form einer Knoblauchpresse dauerte jedes Mal fast doppelt so lange wie das Pflücken. Auch das wurde beinahe zur meditativen Tätigkeit. Denn fast jedesmal, wenn ich alleine im Garten saß und Kirsche für Kirsche per Hand entkernte, setzte sich eine Amsel zu mir.

Unsere Gartenamsel erkannte ich an dem leicht beschädigten rechten Flügel. Meist setzte sie sich auf den untersten, wie eine kleine Schaukel geformten Zweig des Pfirsichbäumchens, schaute mich unverwandt an, das Köpfchen immer mal kurz nach links mal nach rechts kippend, und sang mir etwas vor. Das ging Tag für Tag so. Und bald hatte ich das Gefühl, das Amselmännchen setzte sich nicht nur zufällig zu mir, sondern wollte mir tatsächlich Gesellschaft leisten.

Von der Marmelade, den eingelegten Sauerkirschen und dem Sirup, der aus den Früchten entstand, schwärmten selbst Nicht-Sauerkirsch-Freunde. So dass ich zu der Überzeugung gelangte, die Amsel müsse mit ihrem Gesang dem Aroma noch das gewisse Etwas mitgegeben haben.

Die Sauerkirschen färben sich gerade schon leicht rot. Und die Ernte scheint wieder überwältigend zu werden. Mich erwarten wohl wieder einige Stunden mit dem Kopf im Kirschbäumchen. Und ich hoffe beim Entkernen der Früchte auch diesen Sommer wieder auf die musikalische Begleitung unserer Amsel, die seither zu meinem treuesten Gartenfreund geworden ist.