Erotisches Echo

„Warum sind wir nicht Tiere geblieben?“ lässt der Dichter Thomas Brasch (1945 – 2001) eine namenlose Figur fragen. Der Fatalismus der Geschichte summt in Braschs Werk sein Lied vom Sozialismus. Der Kampf geht immer nur „um eine Niederlage“. „Wer unterliegen will, muss siegen.“ Bitte vergessen Sie beim Lesen nicht, dass die Geschichte hauptsächlich in Ostdeutschland spielt und ihre Heldin die Tochter ehemaliger DDR-Bürger ist. 

Aus Persephones Aufzeichnungen

Zwischen Ned und mir hatte sich die Anziehungskraft längst erschöpft, als wir noch einmal zu einem Schauplatz meiner Küstenkindheit fuhren. Wir waren geimpft und maskiert. Das Pandemie-Procedere war ermüdend und kein Thema zwischen uns. In Warnemünde erinnerte ich mich an unseren Anfang so, als hätten wir alles gemeinsam in meiner Herkunftsgegend erlebt. Wir trafen einen meiner altgedienten Verehrer. In Albrechts Wohnung standen Blumen im Weizenglas. Die Blumen musste eine Frau vorbeigebracht haben. Die Vorstellung versetzte mir einen Stich. Ich widerstand dem Wunsch, Albrecht ins Gebet zu nehmen und seine Aschenbecher zu zählen. Einen hatte ich für ihn in einer Wismarer Bar eingepackt. Manchmal waren wir einfach losgefahren. Albrecht maß zwei Meter. Ein Typ wie Kretzsche Kretzschmar. In einer Schale, die ich Albrecht geschenkt hatte, vergammelte eine Avocado. Mir missfielen Streifen, die Albrecht theatralisch über die Wände gezogen hatte. Albrecht legte eine Platte auf. „Etwas Besseres hast du noch nie gehört“, sagte er, und ich wusste gleich, dass er recht hatte.

Tagsüber waren Ned und ich Freunde. Wir aßen am Strand. Nachts war unser Verhältnis einfacher und komplizierter. Besser als nichts, dachte ich, so wie man stolpert. Als wir mit Albrecht nach Hamburg fuhren, wurde mir klar, dass es nie mehr gewesen war. „Ich werde nicht schlau aus euch“, sagte Albrecht auf Sankt Pauli. „Wie steht ihr zueinander?“ Was sollte ich sagen? Ned sagte nichts. Er trug Sachen, die ich für ihn ausgesucht hatte. Wir kamen kauend aus einem Döner- in einen Plattenladen. Albrecht wollte mir die beste Platte der Welt schenken. Angeblich war es in Moskau gerade wärmer als in Hamburg. Ned und ich fuhren nach Husum. Ich kannte wen in Schobüll. Der war nicht da. Ned sagte: „Überleg dir was.“ Also fuhren wir nach Laboe. Ich fotografierte das U-Boot am Strand. Ich hob nicht eine Muschel auf. Wir setzten uns in ein Café zu lauter (nach den Hygienevorschriften) abgekapselten Brillenkettenträgerinnen. Plötzlich fiel mir auf, dass ich seit drei Tagen nicht mehr auf dem erotischen Hochseil balanciert hatte. Ich fühlte mich vernichtet. Sollte mich am Ende mit Albrecht mehr verbinden als mit Ned? Immerhin hatten wir eine Gothic-Rave-Phase und die Strandsex-Initiation im Kohorteneinklang durchlaufen. Albrecht war mein Zeuge, als ich von der Magistrale abwich auf Saumpfade der Nebenreize. In seiner Gegenwart baute ich die ersten Kammern zur Erzeugung erotischer Echos. Er könnte mich jederzeit unmöglich machen. Sein Persephone-Archiv ist der reine Giftschrank, und doch erregt mich die Vorstellung, dass Albrecht Fotos von mir wie seinen Augapfel hütet, die mich kompromittieren.