Es brennt

Ich stehe in Flammen. Ich stehe in Flammen und die Erde steht neben mir. Ich stehe in Flammen und die Erde steht neben mir und sie hält Streichhölzer in der Hand. Laut knisternd lecken die Flammen zur Begrüßung an meiner Haut. Ich hebe die Stimme, damit die Erde mich über das Feuer hinweg hören kann.

„Ich brenne“, sage ich.

„Hm“, sagt sie.

„Kannst du mir bitte helfen?“, frage ich.

Die Erde sieht mich nur an. Dann hebt sie langsam ein Streichholz, zündet es an und wirft es in mein Feuer.

Wir schweigen gemeinsam, während das Feuer an meiner Kleidung knabbert. Es ist warm, aber freundlich. Die Flammen arbeiten sehr langsam und vorsichtig, sie wollen mir nicht wehtun. Sie sind besser als ihr Ruf. Das tanzende Rot-Orange-Gelb spiegelt sich in den Augen der Erde. Sie lächelt. Ich habe das Bedürfnis etwas zu sagen, aber kann die richtigen Worte nicht finden. Eine Entschuldigung will aus mir raus, doch ich weiß nicht wieso. Die Erde gibt meinen Flammen ein weiteres Streichholz zum Fressen. In mir brennen sich formende Worte einen Weg, unausgesprochen schnüren sie mir die Kehle zu. Sie wollen raus, aber ich schlucke sie hinunter. Wie glühende Kohlen fallen sie in meinen Magen und schmoren in mir. Das Feuer spielt sanft mit meinen Haaren, es umhüllt mich wie eine Decke und in mir brennt es, säuerlich, scharf und heiß, es fühlt sich falsch an. Ich halte es nicht mehr aus.

„Es tut mir leid“, sage ich. „Alles. Ich wollte das nie. Ich bin nur auf die Welt gekommen und sie ging bereits den Bach runter. Aber ich habe extra aufgehört, Fleisch zu essen. Und ich nehme immer Stoffbeutel zum Einkaufen mit. Ich zahle Aufpreise beim Reisen, um das CO2 zu kompensieren. Ich weiß, ich habe letzte Woche eine Avocado gekauft, ich konnte einfach nicht anders, sie war günstig und lecker. Ich hätte das nicht machen sollen, ich weiß. Ich kann etwas spenden, um das wieder auszugleichen. Für ein Umweltprojekt. Dann haben die mehr Geld zur Verfügung, um etwas zu bewegen und dir zu helfen.“

„Geld brennt“, sagt die Erde.

„Ich finde es komisch“, sagt die Erde, „dass ihr Menschen mich immer Mutter Erde nennt. Weißt du, ich wollte nie Kinder haben.“

„Hm“, sage ich. „Entschuldigung.“

Die Erde reicht mir ihre Hand und wir sehen beide dabei zu, wie die Flammen langsam zu ihr hinüber tanzen, ihren Arm entlang, bis sie ihre runde Gestalt ebenso umschließen wie mich. Wir stehen nebeneinander, Hand in Hand und wir stehen beide in Flammen.

Ich drehe meinen Kopf zu ihr. „Ich habe das Gefühl, dass es hier zu Ende sein sollte, aber es scheint mir keine besonders clevere Lösung zu sein.“

Die Erde sieht mich an. „Hm“, sagt sie.

Es gibt keine clevere Lösung. Also warten wir auf das Ende.