Ich war nie genug

Ich war zu laut,

wenn ich fragte.

Zu still,

wenn ich schwieg.

Zu langsam beim Rennen,

zu schnell mit den Tränen.

Zu empfindlich,

zu kompliziert.

Zu viel.

Zu wenig.

Nie richtig.

Ich faltete mich

in ihre Erwartungen,

bis ich mich selbst

nicht mehr erkannte.

Lernte zu lächeln,

wenn es wehtat.

Lernte zu nicken,

wenn mein Bauch nein schrie.

Sie sagten, ich müsse mich mehr anstrengen.

Ich strengte mich an,

bis ich zersprang.

Und jedes Mal,

wenn ich dachte,

jetzt vielleicht,

jetzt bin ich genug –

kam wieder ein Blick,

ein Wort,

eine Pause zu lang,

die mich zurückwarf

in dieses Loch.

Ich war nie genug.

Nicht für sie.

Und irgendwann

auch nicht für mich.