In Memoriam. Eine Nahtoderfahrung.

Gesetzt den Fall, Sie gehören der Generation 50+ an oder Sie sind an Motorsport interessiert, dann könnten Sie es wissen, was am 5. September 1970, exakt um 15 Uhr 25 passierte. Ich, ich weiß es ganz genau, ich spür‘ es sogar heute noch: Ich hatte den Tod vor Augen. Ja doch, mit dem Tod, da scherzt man nicht, zumindest nicht leichtfertig. Und man lügt auch nicht, wenn’s um den Tod geht. Also ich trau mich nicht, und der nächste vorbeikommende Blitz soll mich auf der Stelle spalten, wenn die folgende Geschichte nicht stimmt. Bei meiner Ehr, so war’s.

Irgendwie schaffte ich es vom Baum runter. Es war eine Weißbuche, etwa 20 Meter entfernt von meinem Zuhause, einem wilden Konglomerat von kleinen Mietwohnungen umringt von einem beeindruckenden Mischwald. Die Baumkrone war nach wenigen Metern so dicht, dass ich als magerer 12-Jähriger mit meinem ebenso mageren Freund nicht zu entdecken war. Gemeinsam mit Erich, der 4 Jahre älter als ich war, hockte ich da oben. Selbst die Rauchschwaden, die wir mit unseren Nil-Zigaretten produzierten, entzogen sich den Blicken allfälliger Beobachter. Nil, das war jene historische Marke, die es in blitzblauen Schachteln mit 10 Stück dieser Glimmstängel gab. Rauch jeglicher Art steigt meist auf, wir hatten die Physik eindeutig auf unserer Seite.

So gar nicht auf meiner Seite hatte ich die Götter, die fürs Wohlbefinden zuständig sind. Erich hatte mich überredet, meine erste Zigarette zu inhalieren und ich tat das mit vorgetäuschter Inbrunst, ich wollte mich schließlich nicht blamieren. Man(n) ist ja kein Weichei, sondern beinahe erwachsen. Und dann war mir schlecht, unglaublich schlecht.

Ich fand mich am Rücken liegend in der Wiese neben dem Haus wieder, starrte flehend in den Himmel. Die Welt um mich drehte sich wie wild, während Jochen Rindt in Monza seine Runden drehte. Unsere Väter und solidarisch die Mütter scharten sich vor den Fernsehgeräten, schwarz-weiß und laut, die Fenster waren am herrlich schönen Sonntagnachmittag weit geöffnet.

Der Motorenlärm der Formel-1-Boliden übertönte alles, mit Leichtigkeit auch meine Magen- und Darmgeräusche, die ich kurz vor meinem drohenden Tod und ohne jegliche Möglichkeit der Gegenwehr absonderte.

Plötzlich war es vorbei mit der Idylle, ein kollektiver Schrei, Aufruhr lag in der Luft. Hatten sie mich entdeckt, wollten sie mich womöglich retten? Es kam keiner, ich war trotz meines Leidens froh drüber, denn Mama hätte meine Verfehlung garantiert erschnuppert. Es war still geworden, sehr still. Abgesehen von Klagelauten und einigen Wörtern mit Sch … beginnend war nichts zu hören. Exakt um 15 Uhr 25 verunglückte Formel-1-Weltmeister Jochen Rindt tödlich und ich durfte weiterleben.

Es sollte einige Tage dauern, bis mir das klar wurde, doch bis heute bin ich dem Schicksal für diese zweite Chance überaus dankbar. Ich bin seit über 40 Jahren rauchfrei und Jochen Rindt dreht seit 51 Jahren im Himmel seine Runden. Gib weiterhin ordentlich Gummi, Jochen.