Ironman Podersdorf 1973

Die knappen vier Kilometer sind diesmal einfach, das Wasser teilweise nur knietief, was willst da machen, musst quasi gehen, haben alle so gemacht, hat ein bisschen ausgesehen wie früher, also ganz früher, die Armeen, die sich gegenübergestanden sind und dann angefangen haben aufeinander zuzugehen. Zumindest stell ich mir das so vor. Dann endlich aufs Rad, Lieblingsdisziplin, schöne Zeitfahrposition, Markus, der ansonsten unter dem Pseudonym “der braungebrannte Hans” auftaucht, immer in meiner Nähe, einmal ganz korrekt zehn oder mehr Meter vor mir, einmal zehn oder mehr Meter hinter mir. Nach 45 Kilometern dann kurz Wiegetritt, es geht super voran, mit weit über 40 knallen wir über den Asphalt. Und ich in dieser Sekunde AUF den Asphalt. Keine Ahnung, warum sich die Kette ausgerechnet dann entschließt, vom großen Kettenblatt zu springen, wenn ich im Stehen fahre und voll antrete. Da liege ich nun und sehe schon das Licht am Ende des Tunnels, sauschlecht, Riesendippel am Oberschenkel, mindestens Fraktur zehnten, wenn nicht zwölften Grades. Markus wirft sein Rad in den Straßengraben, pfeif´ auf den Ironman, hält ein Auto an, dann kommt auch schon die Rettung. Sterben muss ich nicht, sag ich, fahr weiter, Junge, und Markus fährt, ich auch, ins Krankenhaus in die Nachbarortschaft. Dort werde ich vollgepumpt mit Schmerzmitteln, zu meinem leicht enttäuschten Erstaunen ist nicht einmal etwas gebrochen, eine halbe Stunde später sitze ich schon wieder neben der Wechselzone, leicht benebelt oder eher völlig daneben von den zahlreichen Stimmungsverwirrern, und sehe meiner Freundin zu, wie sie ein Bier nach dem anderen kippt. Dabei soll sie doch gleich den Marathon rennen – in der Staffel mit den beiden Professionellen. Kurzerhand melden wir um, ICH laufe den Marathon, Silke, die Ärztin ist und weiß, was sie tut, trinkt weiter. Schon braust Michael heran, in Führung liegend, übergibt mir den Chip und ich renne los wie von der Tarantel gestochen. Michael sieht schlecht, denkt sich, hui, heute läuft die Ärztin aber flott los, ich denk´ mir, hui, ob die fünf Minuten Vorsprung reichen, erste Runde geht super, auf der zweiten kommt mir Markus, der in seiner ersten Runde ist, entgegen. Und denkt an eine Fata Morgana, gut, es ist heiß, weit über dreißig Grad, und nach 3,8 Schwimmen oder eher Seewandern, 180 Rad fahren und etwa 10 Laufen bis dahin kann man schon zu fantasieren beginnen, aber nein, das bin wirklich ich, der Markus da entgegenläuft. Nix Spital. Nix Knochenbruch. Bin ja kein Weichei. Dann geht alles ganz schnell. Nach knappen 20 Laufkilometern lassen die Schmerzmittel nach, ich fange an zu wanken, stürze und bleibe exakt zu Beginn der dritten Laufrunde am Boden liegen. Noch bin ich Erster, noch sind wir Erste. In Führung liegend – und zwar im wahrsten Sinne – werde ich ins Zeltlazarett getragen. Silke liegt ebenfalls bereits am Boden, Michael und Lisa, die beiden anderen Staffelteilnehmer, reden ein Jahr lang nichts mit uns…