Janz Berlin war eene Wolke, nur …..

Dieser Spruch von der „Berliner Schnauze“ war einer der vielen Sprüche, mit denen uns unser Vati das Leben verbal bunt gemacht hat. Leider habe ich es immer noch nicht geschafft, Berlin zu sehen, aber es gibt „one Story” über Berlin, nämlich die von der Hochzeitsreise meiner Eltern im September 1960.

Die Beiden hatten in Wien geheiratet, wo meine Mutter seit dem zehnten Lebensjahr gelebt hatte. Mein Vater erzählte immer, er habe nach der Trauung neben seiner frisch angetrauten Ehefrau etwas verloren dagestanden. Alle gratulierten ihr aufs Herzlichste. Sie hatte einen großen Bekanntenkreis durch Schüler*innen und Lehrer*innen, war sie doch eine beliebte Lehrerin an der Volksschule am Karlsplatz gewesen. Er fühlte sich als unbekannter Oberösterreicher, der die liebe Lehrerin “weg heiratet”, ziemlich unsichtbar.

Das sollte sich bei der Hochzeitsreise aber ins Gegenteil verkehren. Aufgrund geringer finanzieller Mittel beschlossen meine Eltern, eine Arbeitsreise mit der Hochzeitsreise zu verbinden und bei Bekannten meines Vaters zu übernachten.

Von diesem Aufenthalt wurde mir nie von Denkmälern, Prachtstraßen oder Museen erzählt – nein, es gibt nur diese eine Berlin-Geschichte in meinem Geschichten-Reservoir der Anekdoten. Folgendes wurde gerne am Tisch erzählt, wenn bei uns Leute zum Essen da waren und aus den mit orangen Blumen verzierten Tellern eine kräftige Gemüsesuppe löffelten:

Die Berliner Gastgeberin hatte zu Tisch gebeten und meinem Vater bereits die Suppe serviert, jedoch völlig übersehen, dass seine Liebste vor einem leeren Teller saß. Die Angetraute saß schweigend an seiner Seite und trank mit gesenktem Blick oft aus dem Wasserglas. In ihrer Generation trat man nicht unbedingt für sich selbst ein. Es herrschte eine betretene Stimmung, die Gastgeberin berlinerte wohl eifrig über Gott und die Welt und sah den leeren Teller vor der jungen Wienerin nicht. Der frischgebackene Ehemann bewegte kaum seine Lippen, wisperte aber immer wieder:

„Meine Frau hat noch keine Suppe, meine Frau hat noch keine Suppe…“. Dies war wiederum meiner Noch-nicht-Mutti sehr peinlich, aber sie entkamen dieser Situation nicht. Die Gastgeberin nahm das alles nicht wahr. So aß mein Vater seine Suppe und meine Mutter saß hungrig daneben. Der Magen knurrte.

Vielleicht hat meine Mutti später gerade durch dieses Erlebnis des Übersehen-Werdens eine sehr gastfreundliche Art gehabt. Immer war an unserem Küchentisch Platz genug für mitessende Menschen. Als ich erwachsen war, fiel mir erst auf, wie klein der Tisch alleine schon für die sechsköpfige Familie gewesen war. Wunderbarerweise bot sich trotzdem immer ausreichend Essen und Sitzgelegenheit. Es war eine kleine Speisung der 5000. Zusätzlich wurde noch Gemeinschaft geboten und das Gefühl, wahrgenommen und gesehen zu werden.

In Berlin jedoch galt allein für meinen Vater der Satz: „Janz Berlin war eene Wolke, nur icke war zu seh´n!“

Es ist der Augenblick, der nährt!