Mit Winnetou reiten

Fast alle im beschaulichen Städtchen Omis sprachen damals und während unserer Sommerferien angeregt vom mächtigen Indianerhäuptling, der wiederholt hier und am nahen Fluss Cetina gesehen worden war. Wir Kinder kannten ihn, weil einige seiner Bücher zu Hause in unseren Bibliotheken standen. Insbesondere mein jüngerer Bruder bewunderte den mutigen Reiter, während ich Charles Dickens Abenteuerromane bevorzugte. Da meine Mutter und ihre Familie vernünftig Englisch sprachen und mich die gekonnt illustrierten Bücher begeisterten, las ich sie, teilweise zumindest, in der Originalversion. Auch in Omis liefen seit Monaten die in den 60er Jahren hier entstandenen Filme Karl Mays, welchen wir natürlich mit Begeisterung folgten.

Als ich im Herbst neuerlich in München weilte, lud mich Vater zu weiteren Vorstellungen ein. Dort betrachtete er mit bisweilen spürbarer Wehmut seine lange verlorene Heimat, die er nach Kriegsende verlassen musste. Es handelte sich um Erzählungen von der nicht immer friedlichen Vergangenheit und über die Verletzungen bei der Flucht. Hier und insbesondere bei seiner Familie im Süden wuchs, auch aufgrund der Reisen dorthin, ein großer Teil der mich prägenden Affinität zu unserem kleinen Paradies an der Adria, das Ernst Jünger einmal so treffend beschrieb!

Es war an einem noch jungen Abend, als meine Freunde und ich auf der oft belebten Piazza neben der barocken Pfarrkirche Michael auftraten. Jeder dieser überschaubaren mediterranen Plätze besitzt erkennbare Eigenschaften eines Theaters mit oft festgelegten Regeln, die wir als neue Schauspieler bald gut beherrschten. Man blieb stehen, blickte interessiert umher, um erkannt, taxiert und vielleicht begrüßt zu werden. Den Wirt des gepflegtesten Restaurants und die lokale Prominenz begrüßten wir zuerst, worauf der allseits devote Kellner dem Gast einen ihm entsprechenden Platz gab. Dieser zeigte, welchen Rang man ihm zuwies und wie zügig er seine Order erhalten würde. Am Rande des Forums, nahe am sprudelnden Steinbrunnen, bemerkte ich eine offensichtliche Unruhe im verwunderten Publikum. Als einige Kinder laut „Papa schau, da sitzen Winnetou und Old Shatterhand“ riefen, wurde uns der Anlass der plötzlichen Aufregung verständlich. Und fürwahr logierten dort einige Einheimische im Kreis ihrer Freunde, die als Indianer verkleidet waren. Wer nun der echte Winnetou sei, war im rasch entstehenden Gedränge kaum erkennbar. Deshalb erdreistete sich der Mutigste, Marco, den Wirt zu ersuchen, uns in die Nähe der Prominenz zu führen. Unerwartet folgte er der Bitte und besorgte einen Platz auf einer steilen Treppe, die sich am Platzende befand. Nun erkannten wir den wirklichen Helden und winkten ihm zu. Etwas später erhob sich Monsieur Brice und ging zum Waschraum. Auf dem Rückweg schritt er blinzelnd vorbei, grüßte und schenkte uns seine Bildkarten. Welch ein denkwürdiger Abend, dachte ich beim Einschlafen in meinem “Indianer Zelt”!