Neues Leben – alter Terror

In meinem aufregenden Teenagerleben als 15-jährige Rampensau muss ich mich jeden Tag mit dem Schrecken der „Alten“ herumschlagen. Frau Hobel, meine persönliche Heim-Psychologin, erwartet mich jedes Mal vor meiner Zimmertür wie eine FBI-Agentin auf der Jagd nach verlorenen Socken. Schon wieder hat „die Alte“ angerufen. Sie behauptet, ich wurde von meinen Punkerfreunden in einem Supermarkt verprügelt, weil ich nichts klauen wollte. Doch ich war nur auf dem Weg vom Unterricht zum Zug, ganz unschuldig wie ein Lämmchen auf dem Weg zum Schlachter. Jedes Mal auf dem Heimweg komme ich gezwungenermaßen an der Wohnung der „Alten“ vorbei. Es gibt keinen Umweg. Täglich sehe ich ihren Kopf am Fenster. Diesen schrecklichen Kopf. Sie wartet bis ich durch die Bahnhofstür laufe und ruft dann im Heim an. Jeden Tag gibt es neue Lügen über mich. Sie gibt sich Mühe, mein Leben in Scherben zu legen. Es dauert aber nicht lange und meine Erzieher durchschauen die Psychopathie der „Alten“. Eines Tages auf dem Heimweg geschieht es ganz schnell. Ich laufe mit Schulfreunden Richtung Bahnhof durch die Stadt. Urplötzlich springt jemand aus einer Apotheke heraus, schubst mich gegen einen nahestehenden Zigarettenautomaten und schlägt auf mich ein. „Du sollst der Mutter keine Probleme bereiten, du Miststück!“, schreit er mich an. Der Schlägerbruder hat wieder zugeschlagen. Ein älterer Mann kommt dazwischen und schubst ihn von mir weg. Ich sehe wieder weiße Blitze, alles ist so angespannt.

Um dem ganzen Wahnsinn zu entkommen, gönne ich mir regelmäßige Gehirnspülungen mit Alkohol, in der Hoffnung, dass sich mein Leben irgendwie von selbst verbessert. „Es muss doch noch eine bessere Welt da draußen geben?!“, frage ich mich in meinem Rauschzustand immer wieder. Zwischen Prügeleien auf der Straße und Spuckattacken der „Alten“ gibt es auch noch einen unfreundlichen Kneipenwirt. Er ist bekannt für seine schlechte Laune. Nach der Schule hängen wir in der urigen Kneipe unweit der Schule ab. Doch meine entspannungsfreundliche Routine endet an diesem Tag schlagartig. Der Wirt zieht mir meinen Stuhl unter dem Hintern weg und verpasst mir Hausverbot. Er hält die Kopie meines Ausweises in der Hand und schmeißt mich raus. „Die Alte“ hat ihre Fänge bis in meine Kneipe ausgedehnt. „Jasmin verkauft Drogen!“, verbreitet sie. Wenn ich überhaupt wüsste, wie man einen Joint dreht, würde ich vermutlich nicht so gestresst aussehen.

Terror hier, Terror da. Übernachten bei Freunden – verboten! Das Sorgerecht liegt bei der „Alten“ und schränkt mich ein wo es nur geht. Das Gesetz sagt, sie behält das Sorgerecht bis ich 18 bin. Danach haut sie ab in die Türkei. Immerhin gibt es Alkohol und Freunde, die für Lacher sorgen. Ich verweile in meinem unsichtbaren Käfig. Schnell, der letzte Zug zurück ins Heim um 22 Uhr. Davor wird gepumpt was das Zeug hält. Druckbetankung!  Die Erzieher gucken besorgt zu, wenn ich die Treppen hoch torkel. Doch lange soll es mit meinen Exzessen so nicht weitergehen.