Non, ich bin nicht eifersüchtig

Nach einem lebendigen Abend mit Freunden, Kir und Snacks schlendere ich gut gelaunt langsam nach Hause in meine kleine Montmartre-Gasse. Es ist Mitte Mai, jedoch kalt wie im November. Vor mir läuft ein junger Mann und knabbert genüsslichen an einer Baguettestange herum. Ich mag seinen leichten beschwingten Gang.

Auf einmal schaut er sich um und schickt mir ein strahlendes Lächeln. Ich lächle zurück. Pourquoi pas? Warum nicht? Wir teilen anscheinend den gleichen Weg. Jetzt bewegt er sich langsamer. Nicht ungern überhole ich ihn, auch bewusst langsam. Wieder lächelt er mich an, ich zurück. Nun gehe ich vor ihm, Gleich werde ich meinen kleinen Fußweg nach rechts nehmen. Doch bevor ich die Straße überquere, um abzubiegen, muss ich wegen eines Autos anhalten. Er ebenso. Stille. Für Momente halte ich meinen Atem an. Auto weg, ich mache den ersten Schritt . Plötzlich, wie selbstverständlich geht er neben mir. „Oh, wir sind Nachbarn?“ lächelt er. Wortlos nicke ich verdutzt. Bisher sah ich ihn noch nie in meinem Quartier.

Immer wieder staune ich, wie leicht sich in Paris überraschende Gespräche mit attraktiven Männern auf der Straße entwickeln.

Er sei Südländer aus Tunesien, beginnt er. Fragt nun, woher ich komme. Bien sûr, sicher will er mich einladen. Schon geht es los mit den charmanten Pariser Alltagslügen. Was ich denn an diesem Abend noch mache? Arbeiten. Aber die laue Nacht sei viel zu schön dafür. „Was arbeitest Du denn?“ Er duzt mich ein bisschen zu schnell. Doch der melodische Klang seiner Stimme berührt mich. Auf Französisch klingt fast alles charmant. Was ich arbeite? „Je passe un examen.“ Ich stehe vor einem Examen. Ein erstauntes Lächeln schaut mich an. Oh, plötzlich muss ich aufpassen, nicht laut loszulachen. Habe ich nicht vor Tagen erst das Wort ‚Examen‘ falsch ausgesprochen, dass es nach ex-amant, dem früheren Liebhaber klang? Ein ex-amant sei nicht gut, versucht er mich zu überzeugen. Ich kläre den Irrtum auf und führe zum vielleicht hundertsten Male meinen fiktiven Freund ein, mit dem ich wohne. Das scheint ihn nicht zu stören. Unbeirrt will er mich auf einen Wein einladen: Un rouge dans un nouveau bar branché du quartier,auf einen ‚Roten‘ in einer In-Bar auf Montmartre.

Dramatisch lächelnd blicke ich in seine dunklen, unergründlichen Augen. Jetzt kommt die geplante Notlüge meinerseits. Es ginge leider nicht, da mein Freund auf mich warte. Leider gibt es diesen nur in meiner Fantasie.

Sie sind wirklich ausdauernd, ces dragueurs charmants, diese Pariser Verführer „Ich bin Jamal und du?“ ruft er mir zum Abschied seinen Namen zu. Meine Telefonnummer? „Non, merci, die gebe ich nicht mehr so schnell heraus, nach zu vielen nicht endenwollenden Versuchen Pariser Männer, mich trotz Pseudo-Freund oder Ehemann zu verführen.

Schließlich kritzelt er mir auf einen winzigen Zettel seine Telefonnummer. Mein Freund störe ihn nicht, er sei nicht eifersüchtig. Was ich dazu meine, interessiert ihn allerdings nicht.