Oblivion

Eine Schweißperle rann ihren Hals hinab, in das perlenverzierte Dekolleté, rollte hinunter über erhitzte Haut und verschwand zwischen ihren Brüsten. Konzentriert wiegte sie ihren Oberkörper im Takt der Musik, die Augen empathisch geschlossen. Ihr bloßer Arm fuhr mit zunehmendem Tempo auf und ab, die schmalen Handgelenke führten elegant den Bogen und trieben schmachtende Vibrati über die langen Elfenbeinfinger auf die Saiten der bernsteinglänzenden Violine. So unaufdringlich wie unverzichtbar schwollen die Harmonien des Bandoneons in ebenbürtiger Begleitung zu dem seufzenden Lied der Geige an und ab. Welch ein Glück, dass dieser Argentinier zu seinen Leisten gefunden hatte! Dann Stille. Es war das letzte Stück des Abends und der krönende Abschluss einer Nacht der Romantik. Das Wasser, das Rachmaninow in die Augen getrieben hatte, ließ Piazzolla unweigerlich über Wangen rollen. Derweil prasselten in perfekter Ergänzung Regentropfen auf das Dach des Theaterzelts, unterstrich das Donnergrollen eines frühsommerlichen Gewitters die dramatischen Höhepunkte des Konzerts. Das Publikum erwies sich unbeeindruckt von der angestauten Hitze und der zusätzlichen Geräuschkulisse. Die Sanierung des Stadttheaters stand aufgrund klammer Kassen seit Jahren still, mittlerweile war bereits das als temporärer Ersatz errichtete Zelt renovierungsbedürftig. „Am längsten hält das Provisorium“, sinnierte Izumi und ließ ihren Blick durch die nur lückenhaft besetzten Reihen des Saals schweifen in der Hoffnung, einen kurzen Blick auf Ilayda werfen zu können. Doch das Scheinwerferlicht blendete sie.
Unruhig rutschte die Gesuchte auf ihrem Sitz hin und her. Der Kunststoff des Samtimitats scheuerte unangenehm auf der Haut ihrer Oberschenkel, die dünne Strumpfhose bot wenig Schutz, der plissierte Rock des knielangen, bunt gemusterten Partykleids war hoch gerutscht. Sie fühlte sich underdressed angesichts der bodenlangen Abendroben der Künstlerinnen auf der Bühne. Andererseits – wozu der feine Zwirn im Zirkuszelt, dachte sie trotzig und setzte sich auf ihre Hände, um ihren Zappeldrang zu zügeln. Ein altbewährter Trick aus Kindertagen. Während des Konzerts hatte sie wie so oft alles um sich herum vergessen, doch kaum hatte die Musik ausgesetzt, gewannen unzählige Irritationen die Oberhand. In der Pause war sie sofort aufgesprungen und bei der Flucht aus ihrer Zwangslage einem silberhaarigen Herrn auf die Spitze des polierten Lackschuhs getreten. Als sie nach dem zweiten Gong an ihren Platz zurückkehrte, vermied sie den Blickkontakt.
Musik und Izumi waren das Einzige, was sie zur Ruhe kommen und alles um sich herum vergessen ließ, dachte sie, als sie zum Ausgang strebte. Nicht und, korrigierte sie sich: Izumi WAR Musik. An die Motorhaube ihres verrosteten Golfs gelehnt, ergab sie sich dem Warten, dem hässlichen Bruder der Geduld. Der Regen hatte wieder eingesetzt, feiner Niesel benetzte ihr Gesicht und legte sich auf den Stoff ihres Kleides.
Und da war sie: Schön wie ein Sternenhimmel, den Geigenkoffer in der rechten Hand, das hochgesteckte, nachtblaue Haar nun offen über die Schultern fallend, eilig den Parkplatz überquerend.
Izumi. Quelle, Mündung, mehr.