Oma

In meiner Version von dir wirst du immer ein hellblaues Kleid tragen. Der Stoff dünn und rau vom wiederholten Waschen. Die Farbe hat ihr Strahlen verloren, schafft es aber dennoch das Leuchten in denen Augen hervorzuheben.

Ich bilde mir gerne ein, deine Augen geerbt zu haben. Irgendetwas Sichtbares von dir an mir zu tragen. Etwas, das allen sagt, dass wir zusammengehören. Doch waren deine Augen ein unverkennbares Blau-Grau. Meine starren mir Grün-Grau entgegen. Ich trete etwas näher an den Spiegel heran, untersuche mit verzweifelter Hingabe mein Gesicht nach deinen Merkmalen ab. Weder deine buschigen Augenbrauen noch deine markante Nase kann ich erkennen. Vielleicht die Oberlippe, aber auch das ist mehr Wunschdenken als eine Tatsache. Hätte ich doch bloß deinen Ausdruck! Deine Stärke in meinem Gesicht. Ich könnte sie gerade gut gebrauchen.

Ich trage dieses Bild von dir in meinem Kopf. Trage es stets bei mir. Basierend nicht etwa auf Erinnerungen, sondern auf einem oft gezeigten Foto. Du blickst nicht direkt in die Kamera, scheinst den Fotografen gar nicht erst zu bemerken. Du trägst dieses hellblaue Schürzenkleid. Mehr Schürze als Kleid. Bedruckt mit einem Muster, an das ich mich nicht mehr erinnern kann. Waren es Blumen? Vögel? Vielleicht aber auch einfach nur wahllose geometrische Gebilde. Die Zeit hatte auch sie unkenntlich gewaschen.

Ich wünschte, ich könnte mich an deinen Blick erinnern. Zu gerne würde ich ihn auf meiner Haut spüren. Noch lieber würde ich ihn lesen. Ihn aufsaugen. Ihn erwidern.

Enttäuscht wende ich mich von meinem Spiegelbild ab. Das bloße Auge kann keine Ähnlichkeit zwischen uns feststellen. Für das bloße Auge mögen wir sogar Fremde sein. Ich schlucke den Gedanken hinunter, schaffe es aber nicht ohne ihn mir vorher ungewollt auf der Zunge zergehen zu lassen. Bitter. Verbittert. Im Abgang mit viel Fantasie beinahe zartbitter.