Pfingstochsen-Alarm

Bitte nicht missverstehen, aber Familie ist – so wertvoll sie auch sein kann – manchmal ganz schön anstrengend. Besonders dann, wenn es um den Unterschied zwischen „gut gemeint“ und „gut gemacht“ geht….

Ein fesches Mäderl zu sein, das war meiner Tochter schon von ganz klein auf wichtig. Durch die Gene vorbelastet? Frühweibliche Intuition? Wettbewerbsgehabe unter Minizicken? Vermutlich ein Konglomerat aus all dem und einigem mehr.

Nicolinchen liebte die Linse des Fotoapparats – Anfang der Neunzigerjahre durchaus noch hoch im Kurs – und die Linse auch die Kleine. Oma und Opa waren ja auch sehr dankbare Klicker, die sämtlichen damals japanischen Hallstattbesuchern schärfste Konkurrenz im Kampf ums beste Foto mit zahnlückenreichem Lächeln machten.

Fototermin im Kindergarten war natürlich ein Highlight-Termin. Schon Tage davor wurde gerätselt, welches wohl das geeignetste Outfit dafür sein möge. Unglaublich, doch auch bereits bei knapp sechsjährigen weiblichen Wesen kann dieses „Oh-Gott-ich-habe-nichts-zum-Anziehen“-Gen seine hysterische Wirkung in vollster Blüte entfalten. Gleich am ersten Tag nach den Pfingstferien sollte die Fotosession stattfinden.

Nicht unbedingt dem Umstand des Pfingst-Festes geschuldet, stand mein Töchterl während dieser Tage förmlich in „Feuer & Flamme“ und unser Heim wurde zur Modeberatungszentrale dreier Kindergartenfreundinnen in Sachen „Outfitting U7“ auserkoren. Ich bewunderte meinen Schlafzimmerspiegel für seine Geduld.

Am Tag der Tage holte der Opa die Nici etwas früher als sonst ab, um sie – so wie jeden Tag – in den Kindergarten zu bringen. Süß sah sie aus in ihrem blau-weiß gepunkteten Jeansrock und gelbem Hello Kitty T-Shirt. Auf irgendwelchen Mascherl-Schnickschnack im Haar wollte sie verzichten. Zu uncool für eine Sechsjährige.

Etwa zwei Wochen später meinte die Kindergärtnerin beim Abholen meines Kindes zu mir, ich solle mir aus der großen Schachtel Nicis Fotoalbum nehmen. Gesagt, doch nicht getan. Ich konnte die Fotos meiner Tochter nicht finden. Die bemühte Pädagogin half mir und – oh Wunder – wurde sie auch fündig. Da wurde mir bewusst, warum ich versagt hatte. Das abgebildete Kind tat ich mir schwer, als das meine zu entlarven: Da grinste mir ein aufgeputztes Etwas in einem zuckerlrosafarbenem Wollstoffkleid mir langen Ärmeln und einem überdimensionalen weißen Spitzenkragen, der weit über die Schultern hinausragte entgegen. Mein Blick wanderte von den mit Seidenmascherl hochfrisierten Buffi-Style-Zöpfchen hinunter zu den winterweißwollstrumpfbehosten Beinchen, die in weißen Lackschuhen mit Schnallen steckten.

Ich schluckte kurz und sprach jene Worte aus, die in die Allüren des heimischen Kindergartens eingingen: „Ein Pfingstwunder – ja, dieser Pfingst-Ox ist mein Kind“.

Oma hatte zugeschlagen und Opa war ihr Komplize. Dieses Outfit überstieg sogar die Kunst des Heiligen Geistes. Wer dafür bezahlte, ist wohl keine Frage, oder?