Sturheit und Schreiben

Ich hatte letztens ein teilenswertes Gespräch mit einer Freundin. Also, falls ihr Lust habt, entführe ich euch in den folgenden Zeilen kurz dorthin. Stellt euch vor, ein warmes Wiener Kaffeehaus, eine Torte, so eine mit Erdbeerglasur, steht auf dem Tisch, der Duft mischt sich mit dem von warmem Tee und da sitze ich, müde, in einem weinroten Hemd gekleidet und mit einem Notizbuch in der Hand. Mir gegenüber sitzt eine sehr adrette Frau, blond, groß, sportlich. Sie beobachtet mich jetzt schon seit zwei Minuten, seit mein Kugelschreiber auf der Seite aufgesetzt hat und ich wie wahnsinnig begonnen hatte Notizen über ein neues Abenteuer von Tod (Nein, das ist nicht Wiener Tradition – also vielleicht schon – aber eher Terry Pratchett Tradition. Man muss ja sein großes Vorbild dort oben oder unten zum Lächeln bringen) niederzuschreiben. Lächelnd schaue ich auf das hinab das Tod bald erleben wird. Habt ihr schonmal darüber nachgedacht, was passiert, wenn ein Hai stirbt? Kommt dann ein Haitod? Sie sieht konzentriert auf meine Notizen, dann räuspert sie sich.

„Weißt du, ich habe auch mal geschrieben.“

„Aja?“ frage ich, meine Gedanken sind gerade bei Tod unter Wasser.

„Ja, aber irgendwie hat das aufgehört. Ich hab so viele Texte begonnen und dann nie weitergeschrieben.“

„Ja, das kenn ich.“

„Wie, du kennst das? Du hast doch letztens sechs Kurzgeschichten innerhalb von einem Tag rausgehaut, wie ein Maschinengewehr.“

Ich seufze. Ja, das hatte ich wirklich, aber danach war ich einen Tag kreativ ausgebrannt. Wenn ich meine Romane schreibe passiert das nicht, aber unabhängige Geschichten in der Menge in dem Zeitraum – dafür war mein Gehirn noch nicht bereit.

„Ich wünschte ich hätte deine Kreativität.“

Ich nehme einen tiefen Schluck von meinem Tee und sehe sie nachdenklich an. Dann setze ich die Tasse ab, nehme mein Notizbuch in die Hand und schlage die erste Seite auf. “Angel of Death”. Die erste Seite, die ich von meinem Roman geschrieben hatte, damals noch analog. Ich halte ihr das Buch wortlos hin. Sie nimmt es zögernd und beginnt zu lesen. Als sie ungefähr bei der Hälfte ist seufze ich. „Das, was du da liest, ist jetzt zehn Jahre alt. Mein Schreibstil? Jein, nicht mehr. Meine Art zu erzählen? Auch nicht mehr. Bin ich deshalb weniger stolz darauf? Nein. Ich liebe die Geschichte. Ich liebe sie über allen Maßen. Hat es Momente gegeben, in denen ich aufhören wollte? Sowas von. Aber ich habe einfach weitergeschrieben und mich am Ende um all die Fehler gekümmert. Auch wenn tagelang nur Wortdampf aus mir herauskam, habe ich geschrieben. Weil ich wusste, dass ich irgendwann so weit kommen würde, dass ich all meinen literarischen Vorbildern würdig sein könnte. Wenn ich nur nicht aufhöre. Darum nimm dir irgendwas und schreib. Schreib, egal was, warte darauf, dass du in den Flow kommst und reite die Welle. Es ist kein Kunstwerk, es ist hauptsächlich Sturheit.“

Inzwischen schreibt sie wieder und ich habe das Gefühl, dass Terry oben auf mich herablächelt.