Über den Dächern der Stadt

Über den Dächern dieser Stadt

Werden die Worte manchmal knapp

Verler mich im schweigenden Spagat,

Wie eine Schildkröte im Salat.

Doch sind die Worte

Erst Drachenhorte

Dann droht die Sorte der Worte

An anderem Orte

Zu erfrieren.

Will mich nicht genieren

Und so generieren

Wir Menschen am Ende nur

Zufällige Reime, als Kur

Ganz pur.

Was erbringt,

Wenn es gelingt,

Das ganze Dichtern,

Wörter trichtern,

Auf billiges Papier, morgens oder

Abends um vier,

Überhaupt?

Erkenntnis bleibt aus,

Gefühl nimmt Reißaus

Und auch unter den Dächern dieser Stadt

Werden am Ende die Worte knapp.

Der Rest ist Schweigen, zersägt von Geigen.