Überholt

Ein später Morgen. Auf einer mehrspurigen Straße, ganz geradlinig, moderat abschüssig. Ein feiner Schleier, ein kleines Andenken der noch nicht ganz fernen Nacht, hängt knapp über dem rauen Asphalt und taucht die Fahrbahn in einen dünnen, fast mystisch anmutenden Nebel, der mit dem morgendlichen Verkehr träge abwärts fließt. Immer wieder reißen rotierende Räder Fetzen aus dem schummrigen Schleier. Und immer wieder vereinen sich diese Fetzen unbeeindruckt zu einem zusammenhängenden Teppich.

Ich bin unterwegs ins Büro. Im Lars, meinem fahrbaren Untersatz. Beide sind wir hellwach, beide horchen wir den Klängen. Lars denen der anderen Wagen – dem Konzert der Motoren, den Kantaten der Getriebe, den Chorälen der Bremsbeläge, dem Requiem der Auspuffe.

Ich nur denen aus dem Radio. Bono voxt mir sein „With or Withou You“ in die Ohren. Ich beschließe, es nicht persönlich zu nehmen, nein. Vielmehr versteh‘ ich’s als Einladung und entscheide mich für das „with“. Den richtigen Zeitpunkt abwartend steig‘ ich ein – und schon klingen wir im Duett, während meine Finger am Lenkrad den Takt trommeln. Kurz überleg‘ ich, die Fenster runterzulassen um unserer Kreativität, unserer Perfektion, unserer Harmonie, freien Raum zu geben. Doch diesen Gedanken verwerf‘ ich gleich wieder. Es herbstlt, es ist ganz schön frisch draußen.

Ich konzentrier‘ mich wieder mehr aufs Fahren. Ist auch besser so. Denn ich häng‘ direkt hinten an einem flachen schwarzen Porsche dran, der fordert meine ganze Aufmerksamkeit. Ich nuckle quasi an seinem oberösterreichischen Auspuff, kartografiere jeden einzelnen Dreckspritzer auf seiner Stoßstange.

Ich lass’ mich nicht abschütteln, wie eine Klette kleb‘ ich dran. An ihm vorbei komm‘ ich allerdings auch nicht. Bonos „without you“ verkommt zu einem frommen Wunsch in meinem Innersten.

Beiläufig werf‘ ich einen kurzen Blick auf die rechte Fahrbahn rüber – und erstarre. Ich trau‘ meinen Augen kaum. Ich schau‘ kurz wieder nach vorn, auf den tief liegenden rauchenden doppelläufigen Schlot des Porsches. Und dann wieder nach rechts. Keine Änderung, kein Zweifel. Keine Halluzination, keine alpine Fata Morgana.

Da – fährt – et – was.

Gaaaanz laaaangsam schiebt sich da etwas an mir vorbei.

Ich werd‘ überholt. Rechts.

Von einem – RADFAHRER. Der mir, den Kragen seines schweren Mantels hochgestellt und unter seiner Baskenmütze von einem Ohr zum anderen grinsend, einen freundlichen Grüß herüberwirft. Und dann nach vorne davonpfeilt.

What the f***!

Ich blicke irritiert auf die Geschwindigkeitsanzeige in meinem Lars. Nicht mal 30 km/h, zittert mir der Zeiger vor. Auf der Gablenzgasse, stadteinwärts in Wien.

Schafft der olle Porsche echt nicht mehr?

Ich schere nach links aus und überhol‘ ihn. Bei der nächsten Ampel komm‘ ich neben dem Radfahrer zum Stehen. Wir sehen uns an, blicken gleichzeitig zurück. Ganz weit hinten rollt der Porsche.

Unsere Blicke treffen sich erneut. Blindes Verständnis. Grins. Zweifach.