Vom schwankenden Boden Berlins

Mit leichtem Gepäck und schwerem Herzen sitze ich in einem Fernverkehrsbus von Wien nach Berlin. Hinter sorgfältig geputzten Scheiben wandelt sich die Stadt langsam in eine grüne, schwer zu ertragende Idylle. Eine endlose Einöde, auf deren leeren Feldern sich meine Gedanken fein säuberlich nebeneinander aufreihen, wie an einer Wäscheleine. Ein zynischer Streich des Schicksals. Immerhin bin ich unterwegs in Europas schlafloseste Stadt um genau diesen zu entkommen. Meinem Vorhaben zum Trotz inszenieren sich meine unbequemsten Emotionen in einem neunstündigen, schwerfälligen Theaterstück, bis ich mich endlich und kraftlos ins rege Treiben der deutschen Hauptstadt retten kann.

Heute wird Berlin seinem Ruf gerecht und empfängt mich eher ehrlich, als herzlich. Bei meinem letzten Besuch habe ich am Rummelsburger See gewohnt. In malerischer Kulisse. Diesmal beziehe ich eine Unterkunft mit Aussicht auf Beton statt Blau. Meiner Stimmung entsprechend. Diesmal tanze ich auch nicht leichtfüßig durch die Stadt, sondern trage einen schweren Kloß in meinem Hals durch ihre Gassen in mein Airbnb. Es ist gemütlich. Aber einsam. Ich habe es gebucht, als die Welt noch in Ordnung war. Vor meiner ersten Panikattacke. Bevor ich schlagartig verlernt habe alleine zu sein und in der Angst vor einer neuerlichen Attacke eine unliebsame Begleiterin fand.

Nach einem Treffen mit einer Freundin spuckt mich die Straßenbahn wortlos aus, wo sie die Touristen immer loswird – am Brandenburger Tor. Ich erfülle das Klischee und folge dem blauen Punkt auf der Straßenkarte meines Handys in Richtung Museumsinsel. Das ist das Stichwort für die Angst, die plötzlich neben mir her geht, um mir zu erzählen wie alleine ich hier sei und dass ich mit der Panik nur schwer fertig werden würde, wenn sie jetzt auftauchte. Weil ich es nicht besser weiß, höre ich ihr ergeben zu, bis ihre Warnungen den Boden unter meinen Füßen scheinbar ins Wanken bringen und ich drohe den Halt zu verlieren. Ich flüchte mich in den nahe gelegenen Berliner Dom. Erst in der einsamen Stille des historischen Gemäuers kann ich durchatmen. Mich setzen. Heimlich ein paar Tränen vergießen. Mich fragen wie es weiter gehen soll. Mit dieser neuen, grausamen Furcht die Kontrolle zu verlieren.

Antworten finde ich dort keine. Aber Ruhe. Und neuen Mut Innezuhalten.

Es ist schon lustig, denke ich, als mein Blick durch den barocken Kirchenraum schweift, dass ich der Angst nicht wie geplant in der Menschenmenge eines lauten Clubs entkommen bin, sondern in der völligen Stille. Ein bisschen so, als würde die Stadt mich ermutigen zur Ruhe zu kommen, statt weiter vor dieser zu flüchten. Mir selbst wieder zu vertrauen und darauf, dass ich in stillen Momenten alleine nicht in die Arme der Panik fallen werde, sondern nicht weiter als auf den Boden Berlins.

Aufgefangen hat mich die Stadt nie. Eher geschubst. Und doch hat Berlin mir wieder Halt gegeben. Auf seine Art. Auf ehrliche Weise. Auf berlinerisch.