Von Nonsens, Vielsens und Vielleichtsens

Ich stehe dort, mitten am Bahnhof. Unzählige Gleise, wohin man auch blickt, und ich an Gleis 13 – direkt zwischen Gleis 92 und Gleis 310 – werde von Menschen angerempelt, die überall an mir vorbeiströmen. Es herrscht eine Hektik, die sich nicht beschreiben lässt. Jeder will der Erste sein und keiner schafft‘s. Koffer stoßen gegen fremde Beine, der eine stolpert über den anderen, aber der Mann vom Ordnungsamt isst weiter seine Brezel und schaut dem Pantomimen zu, der so tut, als würde er eine Brezel essen. Über mir ertönt die verzerrte Durchsage eines Bahnmitarbeiters, der zweifellos mit vollem Mund seine Dissertation über die Gründe für Verspätungen herunterleiert. Davon verstehe ich nichts, weder akustisch noch sinngemäß, dafür redet die Großfamilie in meinem Rücken auch einfach zu laut und spielt zu viel Akkordeon.

Auf der Anzeigetafel flackern die Namen von Zügen, die niemals hier ankommen werden, weil dieser Bahnhof gar nicht ihr Anfahrtsziel ist, genauso wie die Namen von Zügen, die schon vor einer halben Stunde laut hupend und ohne Zwischenstopp durch die Bahnhofshalle geschossen sind, begleitet von der Durchsage: Bitte nicht einsteigen. Am Nachbargleis verkauft eine Dame zwei Brötchen zum Preis von einem. Ich würde für ein Brötchen den Preis von dreien zahlen, wenn sie dafür wenigstens essbar aussehen würden. Nur den Tauben macht das nichts. Es wird alles aufgepickt, was seinen Weg auf den Boden findet: Krümel, Kippenstummel und links von mir ein gerade gestürztes, nun plärrendes Kind. Die Taube packt es, fliegt es in die Höhe und im nächsten Moment aus meinem Blickfeld heraus.

Der Sommer, der beflügelt, denke ich und wünsche der Taube einen angenehmen Flug Richtung Süden bei diesem Schneetreiben.

Ich frage mich, wohin ich eigentlich will. Ich weiß, dass ich wegwill, wegmuss, aber meine Optionen kenne ich nicht. Ich habe keinen Reiseplan, kenne keine Zugverbindungen und bin auch sonst eher unvorbereitet in diesem Chaos hier. Fahren oder nicht fahren, das ist hier die Frage! Oder mit anderen Worten: Komm‘ ich hier weg oder brauch‘ ich ein Zelt? Der Taxifahrer, der in seinem gelben Auto über Gleis 13 hinwegfährt, winkt mir zu und lädt ein älteres Pärchen in Bermudashorts und Hochzeitskleid in seinen Kofferraum. Das Gepäck verstaut er auf dem Rücksitz.

So und nicht anders sieht es in meinem Kopf aus. Lauter Quatsch, Sinnlosigkeiten, Unverständliches und völlige Anarchie. Oft ist es so, als würde mir ein wichtiger Teil an Information fehlen, um den Sinn hinter einer Geschichte zu entschlüsseln und zu verstehen … zu verstehen, was hier eigentlich abgeht!

Für die Kreativität förderlich, für die Konzentration – eher nicht. Lauter Ideen, lauter Gedanken, laute Gedanken. Gedanken ohne Ende und ein Ende ohne Anfang. Wie tausende verknotete Schnüre, ein schlecht gefaltetes Origami, der Gordische Knoten meines Verstandes. Verstand? Ich verstehe nicht und hab‘ auch nie so recht verstanden, also ist diese Bezeichnung wohl eher fehl am Platz.

Aber das macht nichts. Das alles, das muss nur raus. Alles, was ich denke, das muss raus. Und weil ich denke, schreib‘ ich.