You’ve got a friend

Seit gut zehn Wochen bin ich nun in Atlanta. Klingt wenig, ist es aber nicht. Jeder Tag zieht sich wie die Musical-Episode der „Gilmore Girls“. Vor allem wenn dieser aus nichts anderem besteht, als mir für jede vollbrachte Arbeitsstunde ein Dr. Pepper Light und einen Erdnusssnack zu gönnen und abends bei einer Schüssel Cheerios den noch gequälteren Seelen von „Grey’s Anatomy“ zuzusehen. Sozialkontakte herstellen, scheint hier ein Ding der Unmöglichkeit zu sein. Die innigste Freundschaft, die ich bisher knüpfen konnte, ist jene mit den Baristas bei Starbucks. Die geben mir für mein tägliches Porridge, das 2008 noch nicht ahnen kann, welchen Social-Media-Hype es einmal erleben wird, statt wie vorgeschrieben nur einem Topping alle drei mit auf den Weg: braunen Zucker, Trockenfrüchte und Nüsse.

Um dem bevorstehenden Arbeitstag irgendetwas Positives abgewinnen zu können, habe ich vor einigen Wochen begonnen, meine wichtigste Mahlzeit in den weichen Fauteuils des Kaffee-Riesen einzunehmen. Dabei sitze ich meist allein, schreibe in mein Tagebuch und warte, ob mir jemand Interessantes begegnet, der mich die Einsamkeit, die diese große Stadt mit sich bringt, für kurze Zeit vergessen lässt. Bis auf Kendol, der mir einmal gestehen wird, gelegentlich Crystal Meth zu konsumieren, ist dieses Unterfangen allerdings von nur wenig Erfolg gekrönt.

Als Mitarbeiterin einer Firma für Studenten- und Lehreraustausch manövriere ich daher gelegentlich die Kundschaft in freizeitliche Treffen, um auch andere Seiten Atlantas abseits der Lenox-Shopping-Mall kennenzulernen, die der einzige Ort ist, den ich als führerscheinloser Mensch barrierefrei erreichen kann. Äußerst befruchtend waren diese Treffen bislang nicht. Während Wolfgang nach dem Kinobesuch verabsäumte mich nach Hause zu bringen, da er sein Auto in der weitläufigen Tiefgarage nicht mehr auffinden konnte, starrte mir Johannes, der doch eigentlich gar keinen Hunger hatte, beim Abendessen so lange auf den Teller, bis er sich in einem Moment meiner Unachtsamkeit eine Tomatenscheibe stibitzte. In Wien, als ich mir meine Freunde noch aussuchen konnte, hätte ich ihm dafür die Hand abgebissen.

Eines Nachts weckt mich plötzlich der Feueralarm. Nicht mal in Ruhe schlafen darf ich hier. Noch im Pyjama werde ich von uniformierten Menschen auf die Straße getrieben. Mein Telefon bleibt in der Wohnung – jemanden anrufen hätte ich sowieso nicht können. Außer Kendol, dem ich im Dunkeln nun wirklich nicht hätte begegnen wollen. Also stapfe ich los zum einzigen Ort, der mir in Atlanta bisher immer Zuflucht gespendet hat. Und tatsächlich, die erste Schicht ist bereits da, befüllt die Sirupflaschen und reinigt die Siebträger. Und obwohl ich kein Geld dabei habe und bei Gott schon einmal angemessener gekleidet war, bekomme ich auch in diesen frühen Stunden mein Porridge. Und einen Venti Café Latte oben drauf.