Zungenbrecher

Irgendjemandem ist langweilig. Jemand Anderem auch. Eins ergibt das Andere – und flugs wird das Heute zum Tag der Zungenbrecher und Schüttelreime auserkoren.

Da fischt Fischers flitzender Fritz im blitzblauen Brautkleid zwischen zwei Zwetschgenbaumzweigen nach blaßem Blaukraut, während willfährige Wiener Wäscheweiber wieder mal ’s Speck-B’steck z’spät b’stellt haben und infolgedessen unter richtig dichten Fichten, wo die dicken Finken tüchtig picken, wichtig blickend nicken und im Exil in Brixen fix den richt’gen Whiskey mixen.

Spannenderweise ist’s die helle Teller stellende Kellnerin, die im weichen warmen Wasser verzweifelt nach glitschigen frischen Fischen sucht, jedoch nur zwei zwanglos zwitschernde Schwalben entdeckt. Da helfen dann nur noch die Whiskeymixer, die notgedrungen in Ulm, um Ulm und um Ulm herum weiße Wäsche waschen werden, bevor sie in den Wagen liegen und sich in allen Lagen wiegen.

Denn früher, ja, viel früher, als sie in der Wiege lagen, da gab’s noch keine Liegewagen. Und wollten sie das Fliegen wagen, würd’ sich das wohl auf den Magen schlagen. Da helfen rasch drei Fässer Bier. Doch warte, nein, nimm’ besser vier!

Es ist ja nur der Liebe wegen, dass sie an der Wiege leben – und die Wege lieben, sich im Leben wiegen, verwegen in der eb’nen Gegend leben, … . Das würde wahrlich Wellen schlagen. Ob sie’s denn mit Schellen wagen diesen Stellen fragend zu entsagen?

Mal schau’n, ob sie sich trau’n. Doch bedenket nur: Man sollte nicht am Sonntagmorgen schon rastlos sich um Montag sorgen. Denn willst glücklich du und gerne leben, dann üb’ in Demut dich – und lerne geben.

Doch erst mal geht’s zurück zum Magen, da ergaben sich noch weit’re Fragen. Woran sich laben ohne Klagen? Schwer zu sagen. Ideal abdominal? Oder doch fatal egal? Die Qual der Wahl, brutal normal, ganz rational, da im Lokal, im großen Saal: Isst Chantal oral den schalen Aal? Oder diesmal doch den alten Wal?

Da fällt mir ein: Da war auch noch ein braver Hai, der löffelt flugs den Haferbrei und lässt dabei ganz große Sachen in die würz’ge Soße krachen. Doch als Anna abends las und aß, da aß sie eine Ananas – indes sie auf das Glas vergaß. Ganz nass und blass und etwas krass sie auf dem Fass da saß, ganz ohne Spaß. In der Hand den Rest der Ananas.

Und ein plappernder Kaplan klebt poppige peppige Pappplakate an die klappernde Kapellwand …