Alles auf der Kippe

„Die Alte“ ist im Krankenhaus mit Nierenkrebs. Ich denke mir nur: wie praktisch. Gelegenheiten zu endlosen Partys ergeben sich für diese kurze Zeit. Ich kann an nichts anderes denken. Während alle anderen Freunde haben dürfen, war ich bisher vor Augen der “Alten” auf meine zwei türkischen Freundinnen beschränkt. Aber jetzt wird gefeiert: Die Party startet, die Kronkorken fliegen und ich kann wie eine normale 15-Jährige leben. Wir werfen Ketchup durch das Wohnzimmer, trinken bis zum Umfallen und rauchen auf dem Balkon. Ein Rotzfaden seilt sich von meiner Nase ab und landet auf dem verärgerten Nachbar unter mir, der gerade seinen Kopf herausstreckt. Ich fühle mich unbeschwert! Doch die zwei Wochen Freiheit enden schneller als gedacht. „Die Alte“ ist zurück und ich wieder in meiner Zelle.

Schule ist Mobbing, Zuhause ist Folter – die Party ist vorbei. Doch jetzt ändert sich alles: Als ich die Wohnung betrete, sehe ich Glasscherben überall und dann eine kaputte Türscheibe. „Was zum Teufel?“, denke ich verwirrt. Ein Notarzt und zwei Helfer in ihren Uniformen blicken mich an. Sie verarzten „die Alte“, die wiedermal durchgedreht ist. In diesem Moment trifft mich ein Schlag von der Seite. Ich sacke zu Boden. Mein Schlägerbruder haut wieder zu. „Die Alte“ erlitt einen Nervenzusammenbruch, weil sie mein Zimmer durchkämmte. Von meinen zwei Wochen Freiheit fand sie sämtliche Fotos. Es war keine kluge Idee, Beweismaterial in dieser Gefängniszelle zu verstecken. Sie findet alles. Die Ärzte geben ihr starke Beruhigungsmittel. Aber was ist mit mir? Ich kauere auf dem Boden inmitten von Scherben. Zehn Tage lang lebe ich in der Verdammnis. Ich finde meine Lieblingshose zerschnitten auf dem Balkon wieder. Komme ich von der Schule nach Hause, behauptet sie, ich sei mit irgendeinem Kerl zusammen unterwegs gewesen, sie habe alles beobachtet. Paranoia am Fensterbrett steht an der Tagesordnung. Hat sie Angst davor, in der Rolle als Mutter zu versagen? Oder hat sie nur Angst, vor anderen Menschen schlecht dargestellt zu werden? Sie ist besessen davon, mich zu vernichten. Ein anderes Mal finde ich all meine Poster auf dem Boden zerknüllt wieder. Die kindlichen, babyblauen Raufasertapeten dominieren meine Zelle und Kurt Cobain liegt zerrissen auf dem Boden. Jeden Tag ist dieser kleine Raum erneut umgestellt und irgendetwas fehlt. „Wie behütet andere in meinem Alter wohl leben?“, frage ich mich immer wieder. Ein Zuhause ist das nicht. „Wie viele Arten von Psycho-Folter gibt es?“ Fragen über Fragen plagen mich.

Diese zehn Tage neigen sich langsam dem Ende zu. Der Schlägerbruder ist wieder zu Besuch. Die Luft ist dünn. Völlig erschöpft von den letzten Tagen Folter liege ich in meinem Bett, denn jede Minute kann es wieder knallen. Manchmal kriege ich das Staubsaugerrohr ab, manchmal nur die Handfläche. Mein Leben auf der tickenden Zeitbombe ist wieder einmal am Explodieren. Als er in mein Zimmer kommt, spüre ich die plötzlich wachsende Anspannung. Müde und mit geschwollenen Augen blicke ich zur Tür. Er steht Knall auf Fall vor meinem Bett. Alles passiert so schnell. Ich krache mit dem Lattenrost durch. Doch etwas Neues steigt in mir auf. Es ist die Faust des Zorns! Mit meiner geballten Rechten ziehe ich nach oben durch. Ruhe. Ich sehe nur weiße Blitze. Sein Finger ist ausgekugelt. Ich kann kurz verschnaufen.