Böse Metamorphosen

Einmal war ich die

mit den dunklen Gedanken.

Mal eine Wanderin des Nachts.

Auch floh ich die Helligkeit der Sonne.

Oder war eine mit spitzem Schnabel,

eine, die mundtötet, rufmordet,

eine mit lügendem Namen.

Dann wiederum eine

vielfach Gestorbene ….

Weitab im All landete ich vor dem Richter,

erzählte ihm Geschichten von

“Es war einmal…”

Und wenn ich nicht gestorben bin,

verwandle ich mich noch heute:

Bin der Berg,

der seine Tränen versteckt.

Die Frau,

der jeder Schuh verreckt.

Gar ein Maulwurf,

der die Ehre untergräbt?

Der Ast, der vom Baum bricht

und die Kuh erschlägt?

Oder die kleine blaugrüne Welle,

die heimlich Würmer erschreckt?

Und ganz manchmal fälsche ich

meine eigenen Geschichten.

Bin Pionierin, meine eigene Plagiatorin,

Wortverdreherin, doch niemals -verräterin.

Ich wandle mich,

oh böse Metamorphosen!

Manche sind echt, erlebt und erlitten,

manche erfunden, erstunken, frei erlogen.

Ist das strafbar, Herr Richter?

Das schreiberische Gen?