Engel in weiß

Die letzten Momente in diesem Gefängnis stehen mir bevor. Die paranoide „Alte“ lebt in einer Parallelwelt und hat es auf mich abgesehen. In dieser Welt hat sie die Aufgabe, mich zu vernichten. Ich packe meine wenigen Sachen. Endlich schmeißt sie mich raus. Auf ihre Gleichgültigkeit mir gegenüber hab ich die ganze Zeit gehofft. Für zwei Monate hausiere ich in der Punker-WG auf der anderen Straßenseite. Dort leben Karsten, Marco und Jessy. Die Jungs lerne ich zuvor im Park kennen, zwei Punks aus dem Osten. Marco wird mein erster Freund werden. Jessy, die Freundin von Karsten ist eine dicke, RTL-süchtige Frau, mit einem unerzogenen Kind, das in ein Heim gehört. Jessys einzige Fähigkeit besteht darin, Maggi-Fix Packungen zu vermasseln. Mein Zimmer: der absolute Horror – der Rottweiler benutzt es als Klo. Sprüche an den Wänden und eine Sperrmüllmatratze zieren den Raum. Marco und ich knutschen im Dunkeln auf der Matratze. Es gibt keinen Strom in dem Raum. Wir lauschen der Punkmusik aus dem Kassettenrekorder. Lautes Poltern ertönt durch die hundert Quadratmeter große Wohnung. Taschenlampen erhellen das Kot-Zimmer. Scheiße, die Bullen! Sie ziehen mich raus. Auf der Straße steht „die Alte“ mit Fotos meiner wilden, 14-tägigen Party. Ihre Mission ist es, Leute auf der Straße mit meinen Exzessfotos zu nerven. Der dicke Bulle meckert: „Bei der ist Hopfen und Malz verloren. Stecken Sie des Moidl in a Heim!“ Es ist Zeit für ein stabileres Umfeld. Eine Schulfreundin bietet mir an bei ihr unterzukommen – mit einer Luxusdusche und liebevoller Fürsorge. Mit der Mutter der Schulfreundin hole ich ein paar Sachen aus dem alten Gefängnis ab. Selber bin ich vollkommen durcheinander wie ein Nudelsalat. „Jasmin hat keine Pflegefamilie verdient!“, schreit „die Alte“. Ich solle ins Heim. Ein paar Wochen lebe ich bei der Familie der Schulfreundin und hoffe vergeblich auf die Pflegschaft. „Die Alte“ sitzt auf dem Sorgerecht und verhandelt mit dem Jugendamt eine Heimunterbringung. Ich werde hin und her geschoben. Nun sitze ich in einem Café, um mich mit jemandem vom Jugendamt zu treffen. Der Geruch von Kaffee und Croissants füllt meine Nase, als mir plötzlich einfällt, dass ich noch mit meinen kürzlich auferlegten Sozialstunden in Schwierigkeiten stecke. „Dieser Typ vom Jugendamt teilt mich bestimmt in sinnlose Arbeitseinsätze ein, um meine Strafe zu verbüßen“, denke ich. Vor einigen Wochen probierte ich meine ersten Stahlkappenstiefel aus. Stiefel gegen Laterne: 1:0. Aber dann taucht dieser Mann hier im Café auf, gekleidet in Weiß und so einfühlsam wie ein Engel in dunkler Zeit. Er erzählt mir von einem Jugendwohnheim, das bald mein neues Zuhause sein wird. Auf dem Weg dorthin plaudert er im Auto über seine punkige Frau aus Hamburg, die früher ihre Ratte namens „Siff“ auf der Schulter trug. Ich vertraue ihm bedingungslos. Meine neue Unterkunft ist eine alte Villa. Mein neues Zimmer liegt ganz oben unter dem Dach. Hier kann ich endlich meine Tür hinter mir schließen und zur Ruhe kommen. Die anderen Kids fahren am Wochenende zu ihren Familien. „Wieso ist man im Heim, wenn man Eltern hat? Wieso haben die anderen hier Kontakt zu ihren Eltern? Und warum freuen sie sich, wenn sie ein paar Tage bei ihren Eltern verbringen?“ Tausende Fragen überfluten wieder einmal mein überfordertes Gehirn. Aber ich bin froh, dass ich hier sein darf. Wer braucht schon Eltern, wenn man Engel in Weiß hat?