Feuerflug

Die Fußsohlen brennen im nadelnden Eis. Schwer lasten die Wolken auf Schultern und Händen. Der Wasserfall tost in den Ohren.

Und ab und zu verschwindet die Erde.

Der Schrei ist nicht frei, ist ohne Raum. Auf dem Grund des Meeres formt sich Schwarz zu Kontur. Der Rabe ersteht. Er kündet.

Es gilt zu erkennen: Die Dartpfeile bleiben stecken im Board. Die Blockade ist notwendig. Achte die Grenze in dir.

Ein Trommelschlag zerfetzt das Bild. Der Schwan fliegt auf.

Und der Wald kehrt zurück. Er spreizt seine grünen Federn. Darin landest du weich. Und hörst hoch oben den langgezogenen Ruf des roten Milan.