Ort der langsamen Worte

Ort

der

langsamen

Worte –

Die Zeile erreicht mein Denken wie eine Sehnsuchtswoge. Verharrt. Die Buchstaben verwabern.

Wenn schwer die Welt sich dreht, braucht es Behutsamkeit, Besonnenheit. Ich habe das Bedürfnis nach langsamen Gedanken, langsamen Worten.

Ich sitze. Auf der Bank. Gegenüber dem Bauernhaus. Auf Kissen. Füße auf dem Stuhl. Auf meiner Höhe steht die Wärme still.

Die Kastanie beschirmt mich. Links wacht der Nussbaum. Rechts ragt die Birke wie eine Skulptur in die Landschaft. An ihren Ästen und Zweigen säuseln Blättchengewänder.

Es schwirrt und surrt um mich herum. Zu schnell für mein Auge. Der Ton verweilt.

Grauweiße Wolkengebilde zerfasern am Himmel. Ein Tropfen löst sich. Zerrinnt auf meiner Haut.

"Kommt da noch was?" Die freundliche alte Dame blickt herüber. Sie steht gebeugt, gestützt auf ihre Stöcke. In ihrem Gefolge die wilden Katzen.

"Gestern Abend dachte ich, nein. Meine Nase hatte noch nicht gebissen. Aber dann kam doch was", sage ich.

Ein fast stummes Quietschen der tapsigen, kleinen, dreifarbigen Katze begleitet unser Gespräch. "Schlumperle" nennt die alte Dame sie. Die andere schwarzweiß-getigerte Katze legt sich in sicherer Entfernung auf den Boden. Sie hat keinen Namen. Ich nenne sie "Strichle", weil ein schwarzer Fellstreifen ihr Gesicht zeichnet. Direkt über der Nase. Von oben nach unten.

Die alte Dame stakst weiter zum Nachbarhaus. Die Katzen im Gefolge.

Wieder ein Tropfen auf der Haut. Und noch einer. Der Weg ist gepflastert mit Blüten des Goldregens.

Jetzt macht der Wind Lärm. Die Kastanie bläst ihre Kerzen aus. Der Nussbaum wankt. Die Birke hebt ab.

Es grollt.

Die Elemente sind in Aufruhr. In mir kehrt Ruhe ein. Hier. Sein. Erde. Grün. Grün ist ein langsames Gefühl.

Der Sturm waltet seines Amtes.

Frieden in mir. Frieden ist ein langsames Wort.

Tags darauf hängen frisch gewaschene zerzupfte Wölkchen am Himmel. Auf waagrecht ausgespannten weißen Linien.

Gedrungen die Erde. Das Dorf senkt sich ins Land. Senkrecht stehen Wasserturm, Maibaum und Baukran.

Rechts und links davon ein grünes Leuchten. Ein Stillleben purzelnder Bäume und rollender Hügel. Nur die Gräser wiegen sich wirklich. Liebkosen die Luft. Ein Milan gleitet.

Ich bin umrahmt von Eichenblättern, dort, wo ich sitze, auf der Bank, am Waldrand. Inmitten krakeliger Schriftzeichen.

Abends sitze ich wieder beim Bauernhaus. Diesmal auf der Bank, die quer zum Haus steht. Mein Rücken lehnt am Mäuerchen des Schuppens. In der Nähe quietscht das Kätzchen. Die Natur flüstert Licht und Schatten.

Langsam beginnt das Pendel des Sommers zu schwingen. Sacht.